En las manos de mi madre hay dos aves
que de cansadas de tanto trabajar
quieren volar hacia al Eterno.
Entre sus manos
con textura obrera
y mi corazon que cada dia muere un poquito mas sin ella;
apretan dos oceanos la cordillera.
Cada mujer de verdad,
de barro cada femina.
Cada mirada sincera,
me recuerdan a ella.
Toda cala blanca pura
toda corajuda laburadora del divino oficio
toda buganvilla que abraza lila en primavera
la única a quien he dicho te amo
sin temor a recivir lo contrario me trae su recuerdo
¡Que terror el pensar que ella ya no este!
con su fragil cuerpo haciendome fuerte
con su voz delgada surciendo plegarias
con su mirada ¨biblia mía¨
con su abrazo que me enajena de lo absurdo, de lo plástico...
Pero ha de querer Dios asi.
Hombres fuertes que resistan resolanas
tempestades
migraciones y la muerte del sol cuando atardece.
Niños en cuerpos Adanes sin madres,
de gestas inspiradas en mujeres mas halla del sexo;
de heroes diarios emulando a sus progenitoras,
de labios que viertan verdad
de pasos dejen huella..
de .. de..
(lo siento; no puedo terminarlo..)
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