Entre tantas idioteces; extraño solo una cosa decimonónica y absurda: tu piel.
La luna es una tiza aplastada en el terciopelo negro de la noche obtusa.
Me daña..
Los arquetipos, las palabras sin moraleja sana, las gotas de agua escribiendo en mi cabeza..
Te escucho de lejos, como se escucha una flauta tras la paredes amuralladas de una ciudad antigua..
Me desborda tanta estupides citadina...
Ya no hay arte, todo es mentira.
¿Por que huye todo la bucólica pausa de mi?
Mis cabellos estan largos.. mis barbas sin afeitar.. mi cerebro sin reciclaje..
el revolber en la mano.. los rezos en los labios.. las rosas en el suelo..
bajo mi piel la sangre infectada de Massive Attack...
Uno. dos.. tres.. silencio............
lundi 10 août 2009, 20:16 PALERMO
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