Brandes Loco

Si vieras dentro mio verias mas que un tiempo anemico, una pantera blanca, y a ti con un bisturi en la mano abriendose paso por la selva celuloza de mi cerebro espumante, quiza, si viera dentro tuyo, veria un peluche de segunda mano, medio kilo de alegria cinetica, y un vaso con vino bebido por Miró. Hoy cuando no puedo dar ni un solo prostituto consejo, me aferro al valor de mi silencio, al compartir tardecitas contigo, y al llamarte por telefono. Gracias por ayudarme a inventar palabras, por aceptar lo absurdo de mi lega filologia, por pasearte conmigo tomada del brazo de manera rembrandnica, por ser esa mujer con quien descubro que la amistad es mas que una mueca. Y aquella bolsita de te jasmin, filtrante por defecto, que moribunda nos servia de testigo, antes de pagar la cuenta y adentranos de nuevo a un bosque de agua, a una lluvia de tiempo, al puzzle surrealista en que se ha convertido nuestras deliciosas existencias.

Fin, subir....

Eso de panico sabor a formol es tan solo una formula que deben temer los vampiros arremolinados por la fuerza centrifuga de tu furia ruin, y la cinetica energia de tus piernas cuando le haces el amor a tres atardeceres. Quien a de atraparte en un acorde, en un abedul, en un suspiro, en la magica sustancia onirica de un Chagall, en su Cantar de los Cantares..

Ojas de apio...

Perfumes abrazaditos en hilos de lana, son la ruta perfecta para traer a la memoria europas saturnianas que ya no giran enrededor de su planeta, mas ahora orbitan gravidas rodeando cada uno de tus dos tobillos de marmol y seda. Danzantes astros que aletargan nuestra velada improvisada, en medio de minutos en los cuales nos entregamos al silencio y aveces a la modorra gastada en nuestros cuerpos tumbados en azules sillones, aquellos que aguantan tambien nuestras miradas. Y ¿quien habra que sepa descifrar tan encriptada gesticularidad que encierras?; quiza si Champollion viviera; pero no.. tan solo me queda conformarme con escuchar Me and Mrs. Jones interpretada por Michael Bublé a la par que imagino como seria un campo de amapolas sembrado en tu ombligo menguante. Entre tanto letargo, quise subir quiza los desciveles de nuestra conversacion silenciosa y preferí cambiar a James Morrison y a su ya tan tocada You give me something, vano intento; atiné yo despues de reclamar respuestas a preguntas por demas inverosimiles, tanto como elefantes blancos, peruanos poliglotas, y europeos con sentido del humor (perdonenme estos ultimos, quiza sea dificil igualar el sabor y el ¨azucar¨de un latino). Es una pena que no sepamos que hacer con las ojas de apio, ¡vaya desperdicio!, almenos la pasamos bien con el arroz con platano, que tranquilidad que se logra al almorzar contigo. Y al final del dia, sembrarme en tu cama, hacia el sur de tus pies cabijados por mi sombra, es casi la cumbre, superado tan solo por decir casi muscitando entre fervientes labios: Dios, por favor, cuida de sus sueños....

ruta 8

¿Quien dijera que el canto de anacondas, es oraculo infalible de lluvia amazonica? Pues tal como el cielo pare lluvia por la tarde antes de que el sol se unda en el horizonte de naranjas y rojos, tu piel acopia multitudes de colores tostados y canelas. Muy parejos por los hombros pecosos y aveces lunarejos se acurruca el calorcito para quedarse dormido con el silencio de los grillos y sus violines. De pronto desde la penumbra arremete, con aterciopelado negro, una pantera que en las contrastantes fauses trae un poema inherte, un bocado leido, una frase mordida, quiza una chispa de vida. Empero es singular la forma en que la noche se viste de alegria, pues ¿Quien dijera que en tan ebana manta, se esparcen por puñados los astros titilantes?, deves estar dormida, junto a tu perfume enredado en la cabellera que sostiene tus sueños, con los ojos cerrados debes de estar viendo parajes inimaginados, escuchando sonidos insospechados, todo dentro de un mundo por de mas bizarro. Y si de oleaje marino se trata, invoquemos con cantos bemoles a delfines juguetones que inquietos persigan nuestra ruta hacia el sol poniente, que estos seres cetaceos, forjen surcos acuaticos, para nuestras pisadas ligeras y nuestros amores vientos............

energia...!!

Son de mares las furias taurinas de mi paz, salivante y meticulosa el plasma que por alma tiene el poliqueto de tus consquillas, !que ridiculo! .... todo esto es tan ridiculo que me arranca la carcajada antipoda de tu hipocrecia............

heyyy vida!!!

Son quiza gotas de lluvia y miel, cenizas de eucaliptos y sales quiza, despues del amanecer de plata el dia se hizo sol y el tiempo calma. Arremolinada va la cabellera acefala de la errabunda nostalgia, sus pisadas son de arena y sus manos de pan. Hoy auque el astro le acaricia la cara, tiene su sombra delante suyo y es que en estos viajes sin destino, no tan solo la apariencia real a perdido, sino tambien su sonrisa aburguesada y de caracol, aquel vestido. Su furia es requiem a dioses, aquellos que no existen, su mirada sincretismo de cronopios, aquellos que no lees, sus caricias, bello deja vu rosa, aquellos de los ciegos. Cuando de casualidad sus cabellos juegan con el viento, es entonces que las flores de mandragoras se hacen fuego, y aquellos antiguos versos se hacen nuevos.