Son quiza gotas de lluvia y miel, cenizas de eucaliptos y sales quiza, despues del amanecer de plata el dia se hizo sol y el tiempo calma. Arremolinada va la cabellera acefala de la errabunda nostalgia, sus pisadas son de arena y sus manos de pan. Hoy auque el astro le acaricia la cara, tiene su sombra delante suyo y es que en estos viajes sin destino, no tan solo la apariencia real a perdido, sino tambien su sonrisa aburguesada y de caracol, aquel vestido. Su furia es requiem a dioses, aquellos que no existen, su mirada sincretismo de cronopios, aquellos que no lees, sus caricias, bello deja vu rosa, aquellos de los ciegos. Cuando de casualidad sus cabellos juegan con el viento, es entonces que las flores de mandragoras se hacen fuego, y aquellos antiguos versos se hacen nuevos.
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