Bonjour tristesse

Mañana por la mañana millones de mujeres se pintarán los labios. ¡Yergo! Ya no trascenderá el hecho de un lector parado frente a los kioskos con libros cerca de Plaza Italia. Parado frente a Kant, Goethe, Machado y Lorca, Vallejo me sonríe. Como pidiéndome lo lleve. Pero luego aparece Moliere, Faulkner... ¨Los Invictos¨ de Góngora lloran sintiendoce solos en un anaquel enceguecido por el hermoso sol del último día de Noviembre. Y yo parado frente a estos idiotas me entristezco por ser también un idiota, migrante y crédulo de una ridícula escena, de la cuasi tragedia de ser escritor. Hoy mi alma es un jarrón adornado por ¨Les Fleurs du Mal¨ Una muchacha orbita en rededor mío. ¿Sos colombiano? - me pregunta- porque todos preguntan eso. Que estúpida - pero que bella. La miro, sus pies son hermosos, sus vestidos escogidos con buen gusto, el prendedor en el cabello un tanto gracioso. Sus manos sosteniendo su bolso. ¿Puedo ayudarte? - pregunta el librero- Ella busca el ¨no se que/cuantos¨ de un texto sobre derecho. Un ave pasa. Me gustaría tener sexo con ella. Pienso el el subte, lo inferno de sus calores. Toda esa gente no sabe lo que es angustiarse frente a una hoja en blanco. El estar lejos de casa, lejos de prosa; cerca del verso y del absurdo. Enciendo un cigarrillo - le pregunto que estudia - Como si ya no lo supiera. Me invade el humo, me da asco, apago el cigarrillo contra la zuela de mi zapatilla derecha. Lo guardo. Su voz rebota en Proust. - Derecho. Me hecho a reír. Solo me mira. Su cabello brilla. - Puedo conseguirlo para mañana - le dice el librero. ¡Ah mañana! ¿Que es el mañana? pienso. Ojeo a Bukowski, de pronto una brisa nos acaricia a los tres, al librero a ella.. a mi. A todos. A los buses, a las ancianas, a los jóvenes sentados a las afueras de la boletería de Groove. Se me van las ganas de sexo, se marchan con la briza. Sigo buscando un libro, mi próxima lectura nocturna, matinal, cuando voy y vuelvo del trabajo. Estúpido trabajo, cansado de servir mesas y atender fanfarrones y monas. Me entristezco de nuevo. Me interno otra vez en mis pensamientos. Miro al cielo. ¡Lloverá! ¡Pero no sin mi libro! Siento una mano en el hombro. - ¿Estas triste? - ¿Que? - ¿Que si estas triste? Sostengo la mirada en la portada de ¨Diarios¨ (F.A.P) Flora..Alej..Pizar.. Es una foto triste, sus dedos acuchillando la vieja máquina de escribir, sus cabellos cortos, la luz, ¡alguna luz! descendiendo sobre su imagen en tres cuartos. El gesto lontano. - Si. Estoy triste. - ¿Por? - Por ti, por mí. Por ellos (El semáforo en verde ve pasar a numerosos autos) Triste por Apollinaire por Vallejo por Neruda por Rimbaud ... Silencio imperioso. El librero nos observa... Nos echamos a reír. (Semáforo en rojo. Todo se detiene) Frente a nosotros un Peugeot 207, azul. Con un hombre calvo como piloto. La corbata marchita le abraza el cuello de manera desganada. Nos mira - con el mismo desdén con que le abraza su corbata. El calor me sofoca. Todos los autos aúllan a una. ¡Grita Santa María del Buen Ayre! ¡Grita el mundo! ¡Grita Dios! ¡Grita... /mutis. Cierro ¨Música de cañerías¨ Me llevo este. - ¿Algo mas? ... el librero. Dudo entre ¨Prosa completa¨ o ¨Diarios¨ Nos fuimos caminando mientras me preguntaba - ¿Leíste a Mansfield? a Huidobro? En mi morral a muchos grados de temperatura Bukowski y Pizarnik se hacían el amor...

‎11.11.11 aquí estoy inmóvil y azorado

11.11.11 trotamundiando Babilonia 

siguiendo el ritmo del ave cuando alaba.

11.11.11 tras tuyo queda 

ecléctico y ferviente el 

11.11.11 con todos sus segundos

excusando al sol todas sus clepsidras. 

Adamantino theós 11.11.11

ha pronunciado 

Y ahora que el 11.11. 11

ya de este jardín ha cedido todas sus delicias

11.11.11 superando 

de Bayres todos sus Qr

11.11.11 

¡Que bella luna nos has dejado!