miércoles, 30 de noviembre de 2011
Bonjour tristesse
Mañana por la mañana millones de mujeres se pintarán los labios.
¡Yergo!
Ya no trascenderá el hecho de un lector parado frente a los kioskos con libros cerca de Plaza Italia.
Parado frente a Kant, Goethe, Machado y Lorca, Vallejo me sonríe. Como pidiéndome lo lleve.
Pero luego aparece Moliere, Faulkner...
¨Los Invictos¨ de Góngora lloran sintiendoce solos en un anaquel enceguecido por el hermoso sol
del último día de Noviembre.
Y yo parado frente a estos idiotas me entristezco por ser también un idiota, migrante y crédulo
de una ridícula escena, de la cuasi tragedia de ser escritor. Hoy mi alma es un jarrón adornado por
¨Les Fleurs du Mal¨
Una muchacha orbita en rededor mío. ¿Sos colombiano? - me pregunta- porque todos preguntan eso.
Que estúpida - pero que bella.
La miro, sus pies son hermosos, sus vestidos escogidos con buen gusto, el prendedor en el cabello
un tanto gracioso. Sus manos sosteniendo su bolso.
¿Puedo ayudarte? - pregunta el librero-
Ella busca el ¨no se que/cuantos¨ de un texto sobre derecho.
Un ave pasa. Me gustaría tener sexo con ella.
Pienso el el subte, lo inferno de sus calores. Toda esa gente no sabe lo que es angustiarse frente
a una hoja en blanco. El estar lejos de casa, lejos de prosa; cerca del verso y del absurdo.
Enciendo un cigarrillo - le pregunto que estudia - Como si ya no lo supiera. Me invade el humo, me
da asco, apago el cigarrillo contra la zuela de mi zapatilla derecha. Lo guardo.
Su voz rebota en Proust.
- Derecho.
Me hecho a reír.
Solo me mira.
Su cabello brilla.
- Puedo conseguirlo para mañana - le dice el librero.
¡Ah mañana! ¿Que es el mañana? pienso.
Ojeo a Bukowski, de pronto una brisa nos acaricia a los tres, al librero a ella.. a mi. A todos.
A los buses, a las ancianas, a los jóvenes sentados a las afueras de la boletería de Groove.
Se me van las ganas de sexo, se marchan con la briza. Sigo buscando un libro, mi próxima lectura
nocturna, matinal, cuando voy y vuelvo del trabajo. Estúpido trabajo, cansado de servir mesas y atender
fanfarrones y monas.
Me entristezco de nuevo.
Me interno otra vez en mis pensamientos. Miro al cielo.
¡Lloverá!
¡Pero no sin mi libro!
Siento una mano en el hombro.
- ¿Estas triste?
- ¿Que?
- ¿Que si estas triste?
Sostengo la mirada en la portada de ¨Diarios¨ (F.A.P) Flora..Alej..Pizar..
Es una foto triste, sus dedos acuchillando la vieja máquina de escribir, sus cabellos cortos,
la luz, ¡alguna luz! descendiendo sobre su imagen en tres cuartos. El gesto lontano.
- Si. Estoy triste.
- ¿Por?
- Por ti, por mí. Por ellos (El semáforo en verde ve pasar a numerosos autos)
Triste por Apollinaire por Vallejo por Neruda por Rimbaud ...
Silencio imperioso. El librero nos observa...
Nos echamos a reír. (Semáforo en rojo. Todo se detiene)
Frente a nosotros un Peugeot 207, azul. Con un hombre calvo como piloto. La corbata marchita
le abraza el cuello de manera desganada. Nos mira - con el mismo desdén con que le abraza su corbata.
El calor me sofoca. Todos los autos aúllan a una.
¡Grita Santa María del Buen Ayre!
¡Grita el mundo!
¡Grita Dios!
¡Grita... /mutis.
Cierro ¨Música de cañerías¨ Me llevo este.
- ¿Algo mas? ... el librero.
Dudo entre ¨Prosa completa¨ o ¨Diarios¨
Nos fuimos caminando mientras me preguntaba - ¿Leíste a Mansfield? a Huidobro?
En mi morral a muchos grados de temperatura Bukowski y Pizarnik se hacían el amor...
martes, 15 de noviembre de 2011
11.11.11 trotamundiando Babilonia
siguiendo el ritmo del ave cuando alaba.
11.11.11 tras tuyo queda
ecléctico y ferviente el
11.11.11 con todos sus segundos
excusando al sol todas sus clepsidras.
Adamantino theós 11.11.11
ha pronunciado
Y ahora que el 11.11. 11
ya de este jardín ha cedido todas sus delicias
11.11.11 superando
de Bayres todos sus Qr
11.11.11
¡Que bella luna nos has dejado!
lunes, 10 de octubre de 2011
¡ Llueve !
Y las personas presurosas
se amotinan
[contra el cielo]
Paso raudo - rumbo a casa
masa líquida
que ¨ todo ¨ lo incorpora
en un abrazo.
¡Oscurece!
la tarde...
se aletarga el tiempo y sus quimeras
el reloj es tan solo un/excusa
Máximo común denominador por exelencia, el ¨paraguas¨ no conoce de gentilicios, lo mismo le da pregonar ¨ el Salmo¨ y cobijar asi, bajo esas pretas alas a un bonaerence, lisboeta, fayumita o espinaluno...
Pero hay [gentes] que no le temen a la lluvia. Son aquellos seres misteriosos, con movimientos amebos y ojos lacteos que surcan las calles. ¨Los encuentra llaves¨ con arduo trabajo en días o noches como estas; vestidos con galas parecidas a las que usan los amables recogedores de basura, desempeñan su labor con trajes que fluctuan entre modas y cortes astronautescos y formas lineales fluorecentes del naranja mas vívido, es claro que el Gobierno de la ciudad no destinó muchos fondos en sus atuendos... [continuará]
Y las personas presurosas
se amotinan
[contra el cielo]
Paso raudo - rumbo a casa
masa líquida
que ¨ todo ¨ lo incorpora
en un abrazo.
¡Oscurece!
la tarde...
se aletarga el tiempo y sus quimeras
el reloj es tan solo un/excusa
Máximo común denominador por exelencia, el ¨paraguas¨ no conoce de gentilicios, lo mismo le da pregonar ¨ el Salmo¨ y cobijar asi, bajo esas pretas alas a un bonaerence, lisboeta, fayumita o espinaluno...
Pero hay [gentes] que no le temen a la lluvia. Son aquellos seres misteriosos, con movimientos amebos y ojos lacteos que surcan las calles. ¨Los encuentra llaves¨ con arduo trabajo en días o noches como estas; vestidos con galas parecidas a las que usan los amables recogedores de basura, desempeñan su labor con trajes que fluctuan entre modas y cortes astronautescos y formas lineales fluorecentes del naranja mas vívido, es claro que el Gobierno de la ciudad no destinó muchos fondos en sus atuendos... [continuará]
miércoles, 5 de octubre de 2011
¡Ven!
Y la mañana canta/pan,
la vida escribiendo mar.
La estatura plena de tu alma;
[ muy, ¡muy hermosa!]
...exquisita tribu de mariposas
agitando sus numerosas/alas.
Y mis manos copiando
[ese gesto...]
diciendote tranqui/delicada/mente:
¡Ven!
(août 2011)
la vida escribiendo mar.
La estatura plena de tu alma;
[ muy, ¡muy hermosa!]
...exquisita tribu de mariposas
agitando sus numerosas/alas.
Y mis manos copiando
[ese gesto...]
diciendote tranqui/delicada/mente:
¡Ven!
(août 2011)
Fernet para tres...
______________________________________________________________________________
I
Entre gerifaltes y oropéndolas
La más cervical de las emociones,
Naciendo en el segundo más puritano
De los insomnios.
...............
Como una exquisita tribu de mariposas
[Aladas]
Se van escabullendo en el lenguaje de los mudos
Que también pueden llorar al alba.
...............
Y hoy cerca del mármol acrisolado / de tu boca
Se acarician como dos estaciones
El miedo a la muerte y el miedo a la vida
[Con todos sus portentos]
...............
Porque la vida cerquita a los 30
Es como un río que no concibe orillas
O un sms avisando el día de recarga/ doble
Una foto de mi madre abrazando
..............
[A Mercedes Sosa y Janis Joplin]
...............
_________________________________________________________________________________
II
Una suerte de desbarajuste controlado
La madurez arribando/ escoltada
Por los Jacarandas florecientes de Noviembre
Y los jeans.
...............
[moribundos]
...............
Mas, el evangelio del Búho
O la memoria araucana
El jolgorio bailesco del pulso bairence
Ese ¨ Padre nuestro ¨ en San Telmo.
...............
[No], [Tal vez], [Quizá], [Mejor, ¡No!]
...............
Definirán dióscuros susurrando Jazmines,
Facesbooks, twitters o youtubes.
De todo esto suda el cerebro
Por eso traigo el cerebro/ sudado.
...............
Pues, he recorrido a pie
Mi Sudamerica, acopiando gestos y abrazos
A la luz del albur del trabajo en negro
Y la hermosura [que todo esto conlleva],
...............
Por eso traigo [también]
La mirada henchida de ¨Puta madres y bendiciones
La espalda cansada sin vacaciones
Y la sonrisa huérfana de tristezas.
________________________________________________________________________________
III
Recuerdo nítidamente
El sabor a desayuno del Estado
Y el olor a crayón dibujando
El mapa [de cualquier patria]
...............
La mujer que inauguró mi:
¿Qué haré contigo?
Y la imagen de mi abuelo
Trayendo paltas.
...............
[¡Hola!]
...............
Cerquita de los 30
La palabra amigo suena más raquítica
Y los pinceles son más caros
Con todo, decir ¨te amo¨ significa: muchos años, ¡Muchos años!
...............
Y tu Jesús
¿A los 29?
En los últimos acordes de aquella épica
al oir el canto de un rojo pájaro de oro.
...............
¿En que pensabas?
( mercredi 24 août 2011, 06:33)
I
Entre gerifaltes y oropéndolas
La más cervical de las emociones,
Naciendo en el segundo más puritano
De los insomnios.
...............
Como una exquisita tribu de mariposas
[Aladas]
Se van escabullendo en el lenguaje de los mudos
Que también pueden llorar al alba.
...............
Y hoy cerca del mármol acrisolado / de tu boca
Se acarician como dos estaciones
El miedo a la muerte y el miedo a la vida
[Con todos sus portentos]
...............
Porque la vida cerquita a los 30
Es como un río que no concibe orillas
O un sms avisando el día de recarga/ doble
Una foto de mi madre abrazando
..............
[A Mercedes Sosa y Janis Joplin]
...............
_________________________________________________________________________________
II
Una suerte de desbarajuste controlado
La madurez arribando/ escoltada
Por los Jacarandas florecientes de Noviembre
Y los jeans.
...............
[moribundos]
...............
Mas, el evangelio del Búho
O la memoria araucana
El jolgorio bailesco del pulso bairence
Ese ¨ Padre nuestro ¨ en San Telmo.
...............
[No], [Tal vez], [Quizá], [Mejor, ¡No!]
...............
Definirán dióscuros susurrando Jazmines,
Facesbooks, twitters o youtubes.
De todo esto suda el cerebro
Por eso traigo el cerebro/ sudado.
...............
Pues, he recorrido a pie
Mi Sudamerica, acopiando gestos y abrazos
A la luz del albur del trabajo en negro
Y la hermosura [que todo esto conlleva],
...............
Por eso traigo [también]
La mirada henchida de ¨Puta madres y bendiciones
La espalda cansada sin vacaciones
Y la sonrisa huérfana de tristezas.
________________________________________________________________________________
III
Recuerdo nítidamente
El sabor a desayuno del Estado
Y el olor a crayón dibujando
El mapa [de cualquier patria]
...............
La mujer que inauguró mi:
¿Qué haré contigo?
Y la imagen de mi abuelo
Trayendo paltas.
...............
[¡Hola!]
...............
Cerquita de los 30
La palabra amigo suena más raquítica
Y los pinceles son más caros
Con todo, decir ¨te amo¨ significa: muchos años, ¡Muchos años!
...............
Y tu Jesús
¿A los 29?
En los últimos acordes de aquella épica
al oir el canto de un rojo pájaro de oro.
...............
¿En que pensabas?
( mercredi 24 août 2011, 06:33)
Y ahora.
Y ahora.
Que me extraña el Amazonas.
Y ahora.
Que extraño tantas manos oliendo a genjibre.
Y ahora.
Perdere todos los trenes con direccion al sur.
Y ahora.
Me bebere el vino sabor a tierra.
Y ahora.
Que hablo con los pajaros antena.
Y ahora.
Que espero que el sol se arrodille.
Y ahora.
Que leo en el inverso de los petalos de flores.
Y ahora.
Que no alegrare mas su cocina.
Y ahora.
Donde danzan las naranjas mariposas
Y ahora.
Que tengo ahorrados tantos besos..
août 2011
Que me extraña el Amazonas.
Y ahora.
Que extraño tantas manos oliendo a genjibre.
Y ahora.
Perdere todos los trenes con direccion al sur.
Y ahora.
Me bebere el vino sabor a tierra.
Y ahora.
Que hablo con los pajaros antena.
Y ahora.
Que espero que el sol se arrodille.
Y ahora.
Que leo en el inverso de los petalos de flores.
Y ahora.
Que no alegrare mas su cocina.
Y ahora.
Donde danzan las naranjas mariposas
Y ahora.
Que tengo ahorrados tantos besos..
août 2011
Y vos.. ( Aquelada y transeunte)
Se pierden cosas, como una moneda dentro de la casa. O el silencio de los pájaros en una tarde bulliciosa y naranja. Se pierden también las estancias de lo sucinto del sol en el brillo de los ojos que aman y extrañan. La grave luz dando magia a una vidriera con zapatos. (Río en esta parte; ya sabes que río de cualquier cosa) . Y sin embargo no se a perdido el aroma de tus cabellos en mi cama aun habiendo entregado al zaguán de mis lavados las sabanas de mis memorias.
Y te escucho de vez en cuando en algún sueño, ha de ser que me encanta escucharte. Me gusta pensar que te haya gustado y me hallas dedicado algún maldito poema; pero advierto que no, en vez; solo me dejaste la manía de querer los labios lastimados por el frío y la cerveza. De anhelar el frío al caminar y la sonrisa al hacer el amor (por no decir el arte).
He pensado también en ir a buscarte y parado frente a tu balcón decapitar rosas para que no sufran el invierno, invitarte a cada libro de cada estante de cada librería de toda Av. Corrientes, herir de vida a las hermosas pavas del aquel café ¨Gato Negro¨ donde el té de canela y miel se parecía a tus gesellianas hermosas manos. Somnolientas y líquidas. Arrancar de cuajo el banquete de madera en el paseito de los ¨restos¨ cubanos, o por último regalarte algún Gladiolo, alguna Crasula o un sencillo manojito de Buganvillas migrantes.
Pero, serán las noches uruguayas que a lejos nos susurran nostalgias de martes que jamás vieron; la ¨por ahora¨ solida razón del ¨por que no¨ he ido a tu encuentro siquiera por sms. Pues claro, mi orgullo felino puede mas que mi hambre de can mal herido. Ayer mate a dos vinos ( uno Syrah y el otro Cabernet ) y sus ultimas gotas fueron: ¡Ve a buscarla! Y a no ser por la fuerza de Morfeo o mi reciente praxis de Platón, hubiera cumplido el deseo de estos dos moribundos tanos, silvestres y violacios.
Uno puede comprarse un paraguas de lunares blancos y fondo verde, evitar así la fémina lluvia y yo por decir algo haré como el invierno. Es decir pasare sin mas ni gloria y sin embargo volveré a tu vida desde muchos rumbos y algunas voces, para anunciar la primavera y sus tantas galas, las flores y todos sus aromas; su modoso color respiro.
Y vos, aquelada y transeúnte.
Me regalaras una tarde o una noche (da igual) o mejor aun, un amanecer nublado donde el sol se sepa un dios antiguo adorando a un Dios mas antiguo tras todas esas nubes no celestes. Después de todo. Se encuentran cosas. Como una moneda dentro de una casa o el canto de las aves en una tarde silenciosa y bellamente azul.
A Ashelem, mardi 26 juillet 2011
Y te escucho de vez en cuando en algún sueño, ha de ser que me encanta escucharte. Me gusta pensar que te haya gustado y me hallas dedicado algún maldito poema; pero advierto que no, en vez; solo me dejaste la manía de querer los labios lastimados por el frío y la cerveza. De anhelar el frío al caminar y la sonrisa al hacer el amor (por no decir el arte).
He pensado también en ir a buscarte y parado frente a tu balcón decapitar rosas para que no sufran el invierno, invitarte a cada libro de cada estante de cada librería de toda Av. Corrientes, herir de vida a las hermosas pavas del aquel café ¨Gato Negro¨ donde el té de canela y miel se parecía a tus gesellianas hermosas manos. Somnolientas y líquidas. Arrancar de cuajo el banquete de madera en el paseito de los ¨restos¨ cubanos, o por último regalarte algún Gladiolo, alguna Crasula o un sencillo manojito de Buganvillas migrantes.
Pero, serán las noches uruguayas que a lejos nos susurran nostalgias de martes que jamás vieron; la ¨por ahora¨ solida razón del ¨por que no¨ he ido a tu encuentro siquiera por sms. Pues claro, mi orgullo felino puede mas que mi hambre de can mal herido. Ayer mate a dos vinos ( uno Syrah y el otro Cabernet ) y sus ultimas gotas fueron: ¡Ve a buscarla! Y a no ser por la fuerza de Morfeo o mi reciente praxis de Platón, hubiera cumplido el deseo de estos dos moribundos tanos, silvestres y violacios.
Uno puede comprarse un paraguas de lunares blancos y fondo verde, evitar así la fémina lluvia y yo por decir algo haré como el invierno. Es decir pasare sin mas ni gloria y sin embargo volveré a tu vida desde muchos rumbos y algunas voces, para anunciar la primavera y sus tantas galas, las flores y todos sus aromas; su modoso color respiro.
Y vos, aquelada y transeúnte.
Me regalaras una tarde o una noche (da igual) o mejor aun, un amanecer nublado donde el sol se sepa un dios antiguo adorando a un Dios mas antiguo tras todas esas nubes no celestes. Después de todo. Se encuentran cosas. Como una moneda dentro de una casa o el canto de las aves en una tarde silenciosa y bellamente azul.
A Ashelem, mardi 26 juillet 2011
Manifiesto del frío en Baires.
Cuantos termos me he bajado en este amanecer lacerado de silencios. Todos duermen en la casa. El olor a pan se adentra en cuclillas por mi balcón, aromando los rincones de mañanas y recuerdos. Mis palabras gastadas danzan sobre el teclado taciturno, eclécticamente van sugiriendo una vaga idea sobre algún tipo de sentimiento adormecido en el verso.
La manera en que come la bandera,
el modo en que se enamora una taza.
El simple y griego hecho
de un celular sin crédito.
La alergia al microondas,
y por estos días
la filia a probar el aliento
del insomnio temprano.
Muy a pesar de ello, la poesía me besa la boca como una fría noche de Junio, sin encontrar motivo alguno, va sembrando en los huesos de Isolda los dedos carbunclos de Tristán. Son memorias cortas de 1 Giga que no hacen más que llevarse la brizna pronta de la muerte.
Y este Baires con su invierno sin caracoles,
este eclipse asesinando caballos.
Y estos dedos tuyos
flameando cual grímpolas y flámulas.
¡Rumbo al mar!
Y estos fantasmas a medio vestir,
que van cebando el mate.
Numerosos como una protesta estudiantil.
Cumplidores de su misión como un URL o Java,
¡ Son estos!
Los que se han sentado a luz de mi prosa.
Pasmo al enfrentarme a la vital posibilidad de ser esta mi finanza: ¨ Buen jubón tengo en Francia ¨ por no decir – poesía con mucho amor al arte – pues ¿Quién se afeita con las lilas o come los correos electrónicos? Somos una raza nacida en invierno y criada en primavera. Eso somos los poetas. De Adán a Rimbaud, de Eurípides a Machado, de David hasta Pizarnik. Desde Gilgamesh al manifiesto escrito en las latas de cerveza Boris (¨Je vais où je veux car il n´y a que la liberté pour guider mes pas et mes pensées. Je n'ai pas peur. Mes valeurs sont celles d'une génération qui veut garder le contrôle sur sa vie et son avenir. Je n´obéirai toujours qu´à un seul drapeau: le mien.¨) Pasando por el Ramayana y el Mahabarata. Del manuscrito de Huarochirí a los Heraldos negros. ¡De esta vida mía de aleluya hasta que se enrollen los cielos! De todo esto blasfemamos y alabamos los poetas.
¡Oh! Ángel mentiroso,
gen del siglo más incierto.
¡Contad ya en vuestra prieta aljaba;
los dones que vais a disparar!
Pues nunca la vida es más peligrosa
que cuando esta vacía la vacante de poeta.
Y vosotros mortales, hijos de la hora próxima,
Procurad haceros amigos de algún poeta.
¨ De la última inocencia;
de algún pájaro profeta ¨
Que grite con frenesí en el crisol de su mirada:
¡Señor! ¡Arroja los Black Berry de mi sangre!
Se acabo el agua en el matero, el sol acribilla mi persiana dando paso a su luz matinal, diáfana se posa a los pies del Jesús colgado en la pared; también se adentran los ruidos y las voces; los aullidos de los autos y aquel choque seco, epílogo del grito de la puerta de un ascensor cerrado. La luz sigue avanzando como una extraña, bella y delicada criatura con balerinas. Miro al reloj y es medio día. Estoy conciente del nombre que llevo, pues ya pase el sexto octeto de mi vida. ¡¿Qué esperad?! ¡¿Qué esperad?! Poetas.
Brau Mauró. Baires 29 de un mes frio. 2011
La manera en que come la bandera,
el modo en que se enamora una taza.
El simple y griego hecho
de un celular sin crédito.
La alergia al microondas,
y por estos días
la filia a probar el aliento
del insomnio temprano.
Muy a pesar de ello, la poesía me besa la boca como una fría noche de Junio, sin encontrar motivo alguno, va sembrando en los huesos de Isolda los dedos carbunclos de Tristán. Son memorias cortas de 1 Giga que no hacen más que llevarse la brizna pronta de la muerte.
Y este Baires con su invierno sin caracoles,
este eclipse asesinando caballos.
Y estos dedos tuyos
flameando cual grímpolas y flámulas.
¡Rumbo al mar!
Y estos fantasmas a medio vestir,
que van cebando el mate.
Numerosos como una protesta estudiantil.
Cumplidores de su misión como un URL o Java,
¡ Son estos!
Los que se han sentado a luz de mi prosa.
Pasmo al enfrentarme a la vital posibilidad de ser esta mi finanza: ¨ Buen jubón tengo en Francia ¨ por no decir – poesía con mucho amor al arte – pues ¿Quién se afeita con las lilas o come los correos electrónicos? Somos una raza nacida en invierno y criada en primavera. Eso somos los poetas. De Adán a Rimbaud, de Eurípides a Machado, de David hasta Pizarnik. Desde Gilgamesh al manifiesto escrito en las latas de cerveza Boris (¨Je vais où je veux car il n´y a que la liberté pour guider mes pas et mes pensées. Je n'ai pas peur. Mes valeurs sont celles d'une génération qui veut garder le contrôle sur sa vie et son avenir. Je n´obéirai toujours qu´à un seul drapeau: le mien.¨) Pasando por el Ramayana y el Mahabarata. Del manuscrito de Huarochirí a los Heraldos negros. ¡De esta vida mía de aleluya hasta que se enrollen los cielos! De todo esto blasfemamos y alabamos los poetas.
¡Oh! Ángel mentiroso,
gen del siglo más incierto.
¡Contad ya en vuestra prieta aljaba;
los dones que vais a disparar!
Pues nunca la vida es más peligrosa
que cuando esta vacía la vacante de poeta.
Y vosotros mortales, hijos de la hora próxima,
Procurad haceros amigos de algún poeta.
¨ De la última inocencia;
de algún pájaro profeta ¨
Que grite con frenesí en el crisol de su mirada:
¡Señor! ¡Arroja los Black Berry de mi sangre!
Se acabo el agua en el matero, el sol acribilla mi persiana dando paso a su luz matinal, diáfana se posa a los pies del Jesús colgado en la pared; también se adentran los ruidos y las voces; los aullidos de los autos y aquel choque seco, epílogo del grito de la puerta de un ascensor cerrado. La luz sigue avanzando como una extraña, bella y delicada criatura con balerinas. Miro al reloj y es medio día. Estoy conciente del nombre que llevo, pues ya pase el sexto octeto de mi vida. ¡¿Qué esperad?! ¡¿Qué esperad?! Poetas.
Brau Mauró. Baires 29 de un mes frio. 2011
Del ataque de las musas
Se acordaba de mi nombre pero yo no el de ella. Me la habían presentado varias veces y aun así no recordaba, me lo había dicho ella y hasta estaba escrito en un mensaje de texto en mi celular, que no revisé por flojera o para mantener el misterio. En cambio ella lo sabía desde el primer momento que lo pronuncio.
Todo empeso con una foto; el sol caía adorando las aguas mientras un pez mordía el anzuelo. El cielo no era mudo pero tenía un voto de silencio aquella mañana. Le pedí que me sacara una foto; que no omitiera mi rostro por que soy hermosamente bello como un narizón feo. Pero tengo un defecto: Llego tarde a las citas.
Fue así que me regalo un puerquito tejido.
Del color de tu beso negro amarillo taxi.
Majestuoso. Como cuando una mujer dice: ¡Yo pago!
Tan jodido como cuando se te mete el calzoncillo
en el culo cuando estas fumao.
Poderoso pero triste como la mano de Munrra,
solitario y digno como basurero al lado de una banca.
Bella y maligna como la Venus de Plaza Italia.
Ese contrafuego desde el visor de tu cámara analógica de fotografía.
Te agradezco con el mismo vigor que tiene la mano
que cobija del sol, la ceja fría.
Lo traisionero del verso de aquel que hace estatuas
durante unas cuantas vidas.
Mortal como el ruido del paso de una mujer con zapatillas.
Me sonaste como a onda que se abre pazo
en los estantes de Palermo
El gato negro u el canto de ¨El ave¨
que se silencia pensando en la cadencia y el tiempo
de su canto en una mañana fría.
Aquel color naranja dinosaurio
que como pasillos tiene el parque
cuando mis manos son mías
Incapaz de enojarce con el
por que tiene cara de buen hermano.
Como la cara de Macri escrita en un boleto verde y usado del subte.
Relampagueando como cuando un hombre con gesto iracundo dice: ¡Te conosco!
Como cuando digo tengo hambre apoyando la mano
en un libro de Muracami.
Como cuando te acomodas el cuello
de la cuadrada camisa en el bondi.
Se escucha la palabra ¨comodín¨
de la boca de una vieja soltera.
Tan bella y breve como poesía enviada con urgencia en un telegrama.
(A Inés) Junio 27 del 11. 13: 30 (10 minutos a trazados)
Todo empeso con una foto; el sol caía adorando las aguas mientras un pez mordía el anzuelo. El cielo no era mudo pero tenía un voto de silencio aquella mañana. Le pedí que me sacara una foto; que no omitiera mi rostro por que soy hermosamente bello como un narizón feo. Pero tengo un defecto: Llego tarde a las citas.
Fue así que me regalo un puerquito tejido.
Del color de tu beso negro amarillo taxi.
Majestuoso. Como cuando una mujer dice: ¡Yo pago!
Tan jodido como cuando se te mete el calzoncillo
en el culo cuando estas fumao.
Poderoso pero triste como la mano de Munrra,
solitario y digno como basurero al lado de una banca.
Bella y maligna como la Venus de Plaza Italia.
Ese contrafuego desde el visor de tu cámara analógica de fotografía.
Te agradezco con el mismo vigor que tiene la mano
que cobija del sol, la ceja fría.
Lo traisionero del verso de aquel que hace estatuas
durante unas cuantas vidas.
Mortal como el ruido del paso de una mujer con zapatillas.
Me sonaste como a onda que se abre pazo
en los estantes de Palermo
El gato negro u el canto de ¨El ave¨
que se silencia pensando en la cadencia y el tiempo
de su canto en una mañana fría.
Aquel color naranja dinosaurio
que como pasillos tiene el parque
cuando mis manos son mías
Incapaz de enojarce con el
por que tiene cara de buen hermano.
Como la cara de Macri escrita en un boleto verde y usado del subte.
Relampagueando como cuando un hombre con gesto iracundo dice: ¡Te conosco!
Como cuando digo tengo hambre apoyando la mano
en un libro de Muracami.
Como cuando te acomodas el cuello
de la cuadrada camisa en el bondi.
Se escucha la palabra ¨comodín¨
de la boca de una vieja soltera.
Tan bella y breve como poesía enviada con urgencia en un telegrama.
(A Inés) Junio 27 del 11. 13: 30 (10 minutos a trazados)
Labios sabor umami...
¿Son las edades las que nos
dictan las herencias?
¿O las guitarras
que suponen canciones en los labios?
Y el otro lado de la luna.
¿A quién alumbra? ¿A quién regala su belleza?
¿Cuantos segundos tiene un minuto? Me pregunto mientras te veo sonreír.
¿Que milagro te hizo tan sincera?
¿O que rocío te puso nombre al amanecer?
He contemplado millas.
Me han bañado centenas de lunas en la bastedad de mi alma.
He pintado desde la ignorancia y el cognos
Colores nirvánicos han surcado los dedos míos.
Pero..
¿Como escapar de tus ondas?
¿De la delicadeza naranja del cabello desnudo de dos rosas?
¿De aquellas manos que aroman el mio aire al cocinar?
¿Y como acercarme al lejano beso tuyo sabor umami?
Pero..
Permaneces esquiva como el color del agua.
Estatuaría aun soplen ciclones utópicos.
Dando paso al murmullo triste de mis versos rompiendo la frágil barrera de la piel.
Y aun así podría naufragar en las constelación de tus lunares.
Conquistar tus ejércitos pestañeados en un soplo de harina.
En las fugaces miradas tuyas diciéndome nada.
La breve sombra nacida de tu tierno porte,
o la secreta receta de tu pie de limón.
(27 juin 2011 )
dictan las herencias?
¿O las guitarras
que suponen canciones en los labios?
Y el otro lado de la luna.
¿A quién alumbra? ¿A quién regala su belleza?
¿Cuantos segundos tiene un minuto? Me pregunto mientras te veo sonreír.
¿Que milagro te hizo tan sincera?
¿O que rocío te puso nombre al amanecer?
He contemplado millas.
Me han bañado centenas de lunas en la bastedad de mi alma.
He pintado desde la ignorancia y el cognos
Colores nirvánicos han surcado los dedos míos.
Pero..
¿Como escapar de tus ondas?
¿De la delicadeza naranja del cabello desnudo de dos rosas?
¿De aquellas manos que aroman el mio aire al cocinar?
¿Y como acercarme al lejano beso tuyo sabor umami?
Pero..
Permaneces esquiva como el color del agua.
Estatuaría aun soplen ciclones utópicos.
Dando paso al murmullo triste de mis versos rompiendo la frágil barrera de la piel.
Y aun así podría naufragar en las constelación de tus lunares.
Conquistar tus ejércitos pestañeados en un soplo de harina.
En las fugaces miradas tuyas diciéndome nada.
La breve sombra nacida de tu tierno porte,
o la secreta receta de tu pie de limón.
(27 juin 2011 )
¿Quienes son?
Sin la mujer, la vida es pura prosa (Rubén Darío)
¿Quién es esta que se muestra como el
Alba,
Hermosa como la luna,
Radiante como el sol,
Imponente como ejércitos en orden de
Batalla? (Cantar de los Cantares 6:10)
Toda mujer es un poema por antonomasia, con aprecio para Uds. Brau
……………………………………………………………………………………………
Por que siempre fuimos tantos, pero nunca muchos a la vez, salvo al principio uno y una. Cuatro y cuatro algunos años después, cuando Noé.
No es que con pocos de nosotros baste sino que ha de ser la proclividad natural de la usanza divina. Razón o dictadura para hacer mas hermosa la existencia en este planeta hembra, ruina y vestigio, cimiento y escatología del equilibrio último.
Y es que en este arranque ahíto de mis ignorancias sanas el cum laude de las respuestas son Uds. Aun sin entenderlas, aun así me pregunto.
¿Quienes son estas que habitan
las ciudades y los campos
los desiertos y la frágil barrera de la piel?
¿Quienes son?
que aun haciendo frente
a la devastadora hazaña de la muerte
la vida les nombra
albaceas de la virilidad humana
y con derecho.
Las hay begonias, buganvillas,
adelfas
mandrágoras, calas y azucenas.
indias, rubias, rojas, negras y morenas
átonas, furcias y madonas
Pero. ¿Quienes son?
Estériles de los parpados
convocan el color de las sangres
y los dioses títeres de su inconciente
cruzarían los dos extremos de la eternidad
cada quincena de mes.
Mis endivias, mi canela
mi orégano mi jengibre
mis madre, mis amigas,
mis hermanas y mi abuela.
Mi comino mi pimienta
mi laurel
mi estregón, mi cilantro
mis futuras nietas e hijas
mi esposa
mi alma gemela .
El milagro y el misterio, la respuesta y la pregunta, le péché et le ciel à la fois. El discurso de amor inmejorable del Eterno. La razón del por que esperamos tanto aun sin que nos guste esperar , del placar tomado por zapatos de todos los colores, la mitad mas uno de la estrecha línea en tiempos de escasez. La ecuánime sonrisa fingiendo el no me importas, la Marge Simpson, la Eva, la Magdalena, la Frida Kahlo, la anónima, la Monaliza, la sencilla, la Olga, la divina mujer.
(9 mars 2011)
El agua del sol ( I don´t know .. como segundo título)
Extraño los cielos atiborrados de estrellas
sin espacios equidistantes entre nosotros tres.
Vos, yo y algún planeta de escaza luz.
Los cielos no censados
llenos de silencios titilantes.
Orbitados por aves-fuegos y mares.
Sin aquelarres,
donde anclan solo los deseos puros,
los sueños nómadas/
la mortandad de mis sueños inmortales.
Lo noctámbulo del sol y sus días,
la arquitectura del cielo.
Luna mácula amada en todas las edades.
Yo. No se a donde va el agua del sol.
(samedi 26 février 2011, 06:23)
sin espacios equidistantes entre nosotros tres.
Vos, yo y algún planeta de escaza luz.
Los cielos no censados
llenos de silencios titilantes.
Orbitados por aves-fuegos y mares.
Sin aquelarres,
donde anclan solo los deseos puros,
los sueños nómadas/
la mortandad de mis sueños inmortales.
Lo noctámbulo del sol y sus días,
la arquitectura del cielo.
Luna mácula amada en todas las edades.
Yo. No se a donde va el agua del sol.
(samedi 26 février 2011, 06:23)
Entre tus piernas..(janvier 2011)
Por que ¿Quien no subió tres a su moto?
O dudó frente a quien no.
Reciclamos las heridas para vivir ecuánimes.
Habituados a lo esteril de la voz.
Ciertamente sonríes ángeles.
Prendas de lo estancial de mi deseo
sin saber manejarlo.
Lo evitas.
Hoy amanecí música.
Guaro, bondilero a viajes mejores.
La luz resquicia la mitad del rostro. Que hermosa manera de saberce vivo.
Piernas infinitas, errabundas del quicio tradicional de la hermosura sustancia.
Flores emanan del aire aromado del murmullo de esos ojos parceros.
Luego las tumbas se abren, se atropellan entre si; se abrazan como el fuego a la madera seca, como el agua a la piedra que duerme digna bajo el agua. Mi oceano, mi cal, el coral donde puedo sentarme a esperar, la sal sin limón, la ciudad de calles azules.
Mi heterutopía y mi antípoda, sencillamente
Mas flores....
O dudó frente a quien no.
Reciclamos las heridas para vivir ecuánimes.
Habituados a lo esteril de la voz.
Ciertamente sonríes ángeles.
Prendas de lo estancial de mi deseo
sin saber manejarlo.
Lo evitas.
Hoy amanecí música.
Guaro, bondilero a viajes mejores.
La luz resquicia la mitad del rostro. Que hermosa manera de saberce vivo.
Piernas infinitas, errabundas del quicio tradicional de la hermosura sustancia.
Flores emanan del aire aromado del murmullo de esos ojos parceros.
Luego las tumbas se abren, se atropellan entre si; se abrazan como el fuego a la madera seca, como el agua a la piedra que duerme digna bajo el agua. Mi oceano, mi cal, el coral donde puedo sentarme a esperar, la sal sin limón, la ciudad de calles azules.
Mi heterutopía y mi antípoda, sencillamente
Mas flores....
campanarios del sol..
Una duda conteniendo toda la ciudad,
miestras suenan los campanarios del sol;
invitando a los ojos a abrirse
y degollar la voz para quebrarce sin espinas.
Ciudad donde los corazones son pequeños/
tanto,
que solo pueden albergar un sentimiento a la vez.
Un sentimiento y algún nombre de ave tal vez.
Contuve el sueño en una de mis manos
para poder pensarte algunos minutos
antes que la muerte de cada noche venga por mi
y mi ave.
Detras del sol hay una caricia,
un acento
quince rosas que de tanto reír
se volvieron dioses.
¿Han de aquietarce los hirsutos días?
¿Que haran los cabilantes pensares estelares?
¿Las enarboladas miradas cesarán de manera líquida?
¿Quien saciará a la duda?
Y mejor aun...
¿Quien le susurrara al oido?:
In vocum abadesa.
( jeudi 23 décembre 2010 )
miestras suenan los campanarios del sol;
invitando a los ojos a abrirse
y degollar la voz para quebrarce sin espinas.
Ciudad donde los corazones son pequeños/
tanto,
que solo pueden albergar un sentimiento a la vez.
Un sentimiento y algún nombre de ave tal vez.
Contuve el sueño en una de mis manos
para poder pensarte algunos minutos
antes que la muerte de cada noche venga por mi
y mi ave.
Detras del sol hay una caricia,
un acento
quince rosas que de tanto reír
se volvieron dioses.
¿Han de aquietarce los hirsutos días?
¿Que haran los cabilantes pensares estelares?
¿Las enarboladas miradas cesarán de manera líquida?
¿Quien saciará a la duda?
Y mejor aun...
¿Quien le susurrara al oido?:
In vocum abadesa.
( jeudi 23 décembre 2010 )
¿Que cantan las seis cuerdas de mi guitarra?
¿Que cantan las seis cuerdas de mi guitarra?
¿Las crónicas de la melancolía?
¿La fiesta de sol?
¿La luna sin lluvia?
Cantan, lo descalzo de vos.
Cantan los jinetes azules.
La breve desiderata hecha saxofón.
Los circos monocromáticos.
Las cinco capitales donde versé.
Cantan la roja arenga viscosa hablada con Dios.
(16 novembre 2010)
¿Las crónicas de la melancolía?
¿La fiesta de sol?
¿La luna sin lluvia?
Cantan, lo descalzo de vos.
Cantan los jinetes azules.
La breve desiderata hecha saxofón.
Los circos monocromáticos.
Las cinco capitales donde versé.
Cantan la roja arenga viscosa hablada con Dios.
(16 novembre 2010)
¡La mejor de mis mujeres! octobre 2010
En las manos de mi madre hay dos aves
que de cansadas de tanto trabajar
quieren volar hacia al Eterno.
Entre sus manos
con textura obrera
y mi corazon que cada dia muere un poquito mas sin ella;
apretan dos oceanos la cordillera.
Cada mujer de verdad,
de barro cada femina.
Cada mirada sincera,
me recuerdan a ella.
Toda cala blanca pura
toda corajuda laburadora del divino oficio
toda buganvilla que abraza lila en primavera
la única a quien he dicho te amo
sin temor a recivir lo contrario me trae su recuerdo
¡Que terror el pensar que ella ya no este!
con su fragil cuerpo haciendome fuerte
con su voz delgada surciendo plegarias
con su mirada ¨biblia mía¨
con su abrazo que me enajena de lo absurdo, de lo plástico...
Pero ha de querer Dios asi.
Hombres fuertes que resistan resolanas
tempestades
migraciones y la muerte del sol cuando atardece.
Niños en cuerpos Adanes sin madres,
de gestas inspiradas en mujeres mas halla del sexo;
de heroes diarios emulando a sus progenitoras,
de labios que viertan verdad
de pasos dejen huella..
de .. de..
(lo siento; no puedo terminarlo..)
que de cansadas de tanto trabajar
quieren volar hacia al Eterno.
Entre sus manos
con textura obrera
y mi corazon que cada dia muere un poquito mas sin ella;
apretan dos oceanos la cordillera.
Cada mujer de verdad,
de barro cada femina.
Cada mirada sincera,
me recuerdan a ella.
Toda cala blanca pura
toda corajuda laburadora del divino oficio
toda buganvilla que abraza lila en primavera
la única a quien he dicho te amo
sin temor a recivir lo contrario me trae su recuerdo
¡Que terror el pensar que ella ya no este!
con su fragil cuerpo haciendome fuerte
con su voz delgada surciendo plegarias
con su mirada ¨biblia mía¨
con su abrazo que me enajena de lo absurdo, de lo plástico...
Pero ha de querer Dios asi.
Hombres fuertes que resistan resolanas
tempestades
migraciones y la muerte del sol cuando atardece.
Niños en cuerpos Adanes sin madres,
de gestas inspiradas en mujeres mas halla del sexo;
de heroes diarios emulando a sus progenitoras,
de labios que viertan verdad
de pasos dejen huella..
de .. de..
(lo siento; no puedo terminarlo..)
Todas las aves esperan primavera... (Del hombre que perdió la capacidad del ver el color azul)
El azul es inebitable
como el transparente del alma
en las buenas personas.
Se recibe de mañana con el canturreo de los ángeles hechos pájaros, con la sonrisa menguante por la noche de luna. Con una canción repeticua de ¨The Beatles¨ tomando mates a las 6 AM de la. Se repite, con cada grano arena de que cae en los relojes cronos del cosmo omnipotente presente en cada caricia.
Luego se volvió a suspirar y el azul pereció en una danza sobre el agua. ¡Lluvia! cada gota es primavera y la primavera no es mas que el verano en su hermosa adolescencia, en su joven discurso de bellaza no contaminada. Todas las aves esperan primavera.
El transparente del alma
en las buenas personas
es inebitable en el azul.
(18 octobre 2010)
como el transparente del alma
en las buenas personas.
Se recibe de mañana con el canturreo de los ángeles hechos pájaros, con la sonrisa menguante por la noche de luna. Con una canción repeticua de ¨The Beatles¨ tomando mates a las 6 AM de la. Se repite, con cada grano arena de que cae en los relojes cronos del cosmo omnipotente presente en cada caricia.
Luego se volvió a suspirar y el azul pereció en una danza sobre el agua. ¡Lluvia! cada gota es primavera y la primavera no es mas que el verano en su hermosa adolescencia, en su joven discurso de bellaza no contaminada. Todas las aves esperan primavera.
El transparente del alma
en las buenas personas
es inebitable en el azul.
(18 octobre 2010)
Grillaba...
Grillaba la luna en esta noche, como si de las estrellas nacieran los bastones de Moises. Y la silla me miraba; mirábame, con la dignidad solitaria de un semáforo en rojo (a las tres de la mañana). La onda corta se puso melancojuda y el home theater le tocó una mano mientras susurraba una de Drexler.
El morral masticaba un libro de Cortázar y sonría a la vez. Y yo, tan solo y tan acompañado. Tan ligero por dejar mis cargas. Tegiendo alas y mirando el pronóstico del tiempo... de aquel tiempo que de seguro te ve dormir desde un reloj made in China con bateria redonda, como una pastilla, como la luna que grillaba en esta noche...
jeudi 9 septembre 2010
El morral masticaba un libro de Cortázar y sonría a la vez. Y yo, tan solo y tan acompañado. Tan ligero por dejar mis cargas. Tegiendo alas y mirando el pronóstico del tiempo... de aquel tiempo que de seguro te ve dormir desde un reloj made in China con bateria redonda, como una pastilla, como la luna que grillaba en esta noche...
jeudi 9 septembre 2010
El alfil y la sobria.
Tanta osamenta despilfarrada,
árbol viejo sentado jugando ajedrez,
apostando un pedazo de vida.
Creí que era aquello lo único que me detenía en la soledad de los pájaros.
del chirrido inmaculo de la sal tostada,
del grano apostolado de pimienta cantando un tango.
Puedo decir de otra forma que miró.
Que miró la vejez de sus zapatos que tantos pasos han escrito,
en la piel asfalta de estas calles osamentas.
El anillo en el dedo mientras que digital palmar común de las ramas del nerviomedio.
Pétalo se posó el mano.
De todo esto se concluye: expedito.
Sin embargo es el alfil cuya gracia ostenta la mirada triangulada;
la dichosa alfanje bellamante desenvainada
para amordasar sin tregua la espalda salina de la mujer que ebriamente dijo: Estoy sobria.
Como he dicho antes: ¿Que carajo hago aqui?...
árbol viejo sentado jugando ajedrez,
apostando un pedazo de vida.
Creí que era aquello lo único que me detenía en la soledad de los pájaros.
del chirrido inmaculo de la sal tostada,
del grano apostolado de pimienta cantando un tango.
Puedo decir de otra forma que miró.
Que miró la vejez de sus zapatos que tantos pasos han escrito,
en la piel asfalta de estas calles osamentas.
El anillo en el dedo mientras que digital palmar común de las ramas del nerviomedio.
Pétalo se posó el mano.
De todo esto se concluye: expedito.
Sin embargo es el alfil cuya gracia ostenta la mirada triangulada;
la dichosa alfanje bellamante desenvainada
para amordasar sin tregua la espalda salina de la mujer que ebriamente dijo: Estoy sobria.
Como he dicho antes: ¿Que carajo hago aqui?...
De la luna y sus incios; tambíen de sus dedos y de ella..
Toda la noche y sus estrellas.
El mío balcón ha sido asediado por esta nocturnidad que parece decirme, titilante ante la hombría que me queda; corre, hacia ella, a sus manos de porcelana, a su cintura tan breve como cualquier columna de Atenas, a sus cabellos jónicos. ¡Basta!
Es el breve sonido del filo del cuchillo sobre la piel de una cebolla, que llora todas sus capas, la delicadeza con que las ¨julianas¨ van cayendo desnudas sobre la madera. Sonidos y algunos más. Antes que cualquier sabor, mis orejas echan un vistazo al wok, aullante, profundo, al cosmos de su atmósfera preta, en cuyas llanuras cabalgan encrespados los fluidos del girasol. Aceite de góndola, barato por defecto, útil para cualquier muerto de hambre, sediento de comida.
Sonrío y hecho de nuevo vistazos a la balconía coqueta del paisaje citadino. Ah! Buenos Aires sos tan hecha puta… con tu ruído acostumbrado a nosotros; los que te amamos a manera de semidioses fornicarios con un cigarro en la mano y en la otra una copa Malbec.
Todos aquellos farolitos adornándonos, parecían una constelación muda, un aura que contaba nuestros pasos, los de ella de acuarela por la resignación de su peso, los míos de arena por lo tanto más pesados; pero igual de ligeros. Era nuestra primera cita. Lo de cita, lo rotulé yo, quizá para ella tan solo un encuentro cultural, según sus propias palabras.. ¨hay que alimentar la mente¨ solía decirme mientras terminaba su porro. Dudo que tu mente se alimente de cannabis – le decía – y se echaba a reír. Y en su sonrisa los anillos de Saturno se hacían míos ¡Muy míos!.
- No hablo de esto.
- Digo que bueno, nada.. es bueno ir a expos, museos, esas cosas. ¡Vos sabes!
- Si, sí. Lo sé.. entiendo. Bueno ¿cuándo vamos?
- Déjame ver que hay en agenda.
- ¡Bueno!.
- Mejor lo veo yo y te aviso, ¿dale?
- Como quieras...
- Bueno, ahora dame una seca ¿no?
- Pero vos - no fumás.
- Solo con chicas lindas. ja ja ja.
- Entonces.. ¿no fumarás conmigo?...
- pero si sos preciosa… ¡en serio!
- Ay ya!..
Aquellos saturnios de noche, busque en internet la agenda cultural de la ciudad mientras hablábamos con un amigo. El, me comentó acerca de una exposición de arte japonés.
- Es la Casa de la Cultura
- ¿A si? Y de que se trata.
- Dale turro; tenés que ir... (continua)
El mío balcón ha sido asediado por esta nocturnidad que parece decirme, titilante ante la hombría que me queda; corre, hacia ella, a sus manos de porcelana, a su cintura tan breve como cualquier columna de Atenas, a sus cabellos jónicos. ¡Basta!
Es el breve sonido del filo del cuchillo sobre la piel de una cebolla, que llora todas sus capas, la delicadeza con que las ¨julianas¨ van cayendo desnudas sobre la madera. Sonidos y algunos más. Antes que cualquier sabor, mis orejas echan un vistazo al wok, aullante, profundo, al cosmos de su atmósfera preta, en cuyas llanuras cabalgan encrespados los fluidos del girasol. Aceite de góndola, barato por defecto, útil para cualquier muerto de hambre, sediento de comida.
Sonrío y hecho de nuevo vistazos a la balconía coqueta del paisaje citadino. Ah! Buenos Aires sos tan hecha puta… con tu ruído acostumbrado a nosotros; los que te amamos a manera de semidioses fornicarios con un cigarro en la mano y en la otra una copa Malbec.
Todos aquellos farolitos adornándonos, parecían una constelación muda, un aura que contaba nuestros pasos, los de ella de acuarela por la resignación de su peso, los míos de arena por lo tanto más pesados; pero igual de ligeros. Era nuestra primera cita. Lo de cita, lo rotulé yo, quizá para ella tan solo un encuentro cultural, según sus propias palabras.. ¨hay que alimentar la mente¨ solía decirme mientras terminaba su porro. Dudo que tu mente se alimente de cannabis – le decía – y se echaba a reír. Y en su sonrisa los anillos de Saturno se hacían míos ¡Muy míos!.
- No hablo de esto.
- Digo que bueno, nada.. es bueno ir a expos, museos, esas cosas. ¡Vos sabes!
- Si, sí. Lo sé.. entiendo. Bueno ¿cuándo vamos?
- Déjame ver que hay en agenda.
- ¡Bueno!.
- Mejor lo veo yo y te aviso, ¿dale?
- Como quieras...
- Bueno, ahora dame una seca ¿no?
- Pero vos - no fumás.
- Solo con chicas lindas. ja ja ja.
- Entonces.. ¿no fumarás conmigo?...
- pero si sos preciosa… ¡en serio!
- Ay ya!..
Aquellos saturnios de noche, busque en internet la agenda cultural de la ciudad mientras hablábamos con un amigo. El, me comentó acerca de una exposición de arte japonés.
- Es la Casa de la Cultura
- ¿A si? Y de que se trata.
- Dale turro; tenés que ir... (continua)
Ángel blanco 777
¿Quién aletea a la puerta?
Será un ángel negro o
un ángel blanco.
Diez coros alabando a la noche,
ha de morir la sonora.
Me place. 09234093
¡Se derrumban los mundos!
y ¡Venus es un papel!:
Ser carnívoro obnisexuado; falta un día y nacerá el hombre. Stratus. 1987..
De lento viaje fue a sonreírle inerte luna violeta, se que sigue andando con luz que encadena sus ojos, aquellos tres que miran son de nada; como de todo es y fue el que será. Son pocos siempre los que andan descalzos en estos tiempos donde el calzo es moral. 123098123/¿Quien hará que te descalces y pises cebollas, hielo y televisores monocromáticos? Te he comprado un poco de goma de mascar (sin azucar)y aceite para automóviles... puedes preparme algo de comer ¿por fervor?
Ya las lineas ferreas son de silicona,
la lluvia, petroleo llueve/Azteka; 9183
me moría y una voz me llamó hacia dentro para ser siempre de a fuera.
Només una pilota en forma de terra.
Un trofeu a l'estupidesa humana del saber-se absurdament millor quel altre .. mentre milers moren de fam.
45983475
32497
123049812304
01293809/23409-97823
Azul, mar
Si berde, no verde. Mar.
Negro ¡no! Mar.
Rascacielos de construción sostenible.
Arquitectura ecológica..
Solaires..29348
Solaires..Sol..Air.e. Me afecta la inhestancia de oxigeno en el beso.
Bien, ha sido un ángel blanco.777
(samedi 17 juillet 2010, 05:40)
___________________________________________________________________________________
Eclipse en Chiloé 16:35 horas | Foto de Rubén Silva
Arroz (juin 2010)
¿Que hace un gorgojo en un costal de arroz?
Semillas olas, blancas perfumes.
Tal vez buscando a su gorgoja;
leyendo hambres de hermosos niños pobrez arroz quizá.
Angelo negro guardían del blanco cereal
¿Quien sos, quien eres?
Han de tocar tus huellas numerosos labios,
delicada geisha, apasionada velenciana,
serrana amada, cantando come la mujer indú.
¿Que hace un gorgojo en un costal de arroz?
Come Dios arroz
Semillas olas, blancas perfumes.
Tal vez buscando a su gorgoja;
leyendo hambres de hermosos niños pobrez arroz quizá.
Angelo negro guardían del blanco cereal
¿Quien sos, quien eres?
Han de tocar tus huellas numerosos labios,
delicada geisha, apasionada velenciana,
serrana amada, cantando come la mujer indú.
¿Que hace un gorgojo en un costal de arroz?
Come Dios arroz
Arboles descalzos mujeres lloran
LLueves.
Hermosa en silencio.
Te adormita la estancia del mal en tus caderas.
Contra las paredes se han estrellado liturgias en forma de borradores de lapices 2B.
Mientras el reloj llega tarde a un beso.
LLueve.
Parado en la corniza, observo bostezar a Buenos Aires.
No estrellas.
El cielo es una espalda,
los árboles se descalzan mientras las mujeres lloran.
LLuevo.
Las zapatillas que uso son de harina y huevo.
Es interesante saber que a una, todos los cielos se hechan a dormir.
Tengo que ir a trabajar....
(13 mai 2010)
Hermosa en silencio.
Te adormita la estancia del mal en tus caderas.
Contra las paredes se han estrellado liturgias en forma de borradores de lapices 2B.
Mientras el reloj llega tarde a un beso.
LLueve.
Parado en la corniza, observo bostezar a Buenos Aires.
No estrellas.
El cielo es una espalda,
los árboles se descalzan mientras las mujeres lloran.
LLuevo.
Las zapatillas que uso son de harina y huevo.
Es interesante saber que a una, todos los cielos se hechan a dormir.
Tengo que ir a trabajar....
(13 mai 2010)
Esta mujer (del Hombre que perdió la capacidad de ver el color azul)
Las hay hermosas.
dañan los ojos de mirarlas,
incendian los bosques del alma,
muy por dentro,
con la lujuria de una burbuja ondulada en vino.
Otras sencillas;
como corre el agua por silencios,
con la gacelidad de un huerfano rayo de luz
husmeando en mi ventana,
devorando sombras...
asfaltos/
marionetas/
frágiles sonrisas/
sencillas, he de decirlo de nuevo.
Están también, las que están !tan bien!
Y las tristez,
que encierran frío de invierno entre la lengua y la vagina;
en su lado mas humano se hallan inperfectas: solo lluvia.
Lloran sin saber por que lloran por ellas mismas...
Pañuelo/
Gris/
Carne cruda/
Vidrio, morrones... ¡ títeres de miel!
Pero ella, no encaja en la descriptible metafísica de lo meramente estético, menos en la absoluta sinfonía de las emociones en ebullición. Es mas bien una teoría (utópica si no existiera) tópica, calculada ecuación, la concreción de sus parpados siempre inchados y aun asi bellos, casi sin senos, con los dedos tan largos que podría alcanzar la luna desde su cama. De su sonrisa, es como esos insatantes cuando suenan campanas de catedral a lontananza, te desubica, te trasporta en y a otro tiempo, sin prisa, sin presa, sin prosa, sin nada.. solo viento.. Y me dije a mi mismo, con la voz huracanada en bemoles cotidianos: ¡No!
He perdido la capacidad de ver el color azul y se me ha helado el corazón.
Además.
(12 mai 2010)
dañan los ojos de mirarlas,
incendian los bosques del alma,
muy por dentro,
con la lujuria de una burbuja ondulada en vino.
Otras sencillas;
como corre el agua por silencios,
con la gacelidad de un huerfano rayo de luz
husmeando en mi ventana,
devorando sombras...
asfaltos/
marionetas/
frágiles sonrisas/
sencillas, he de decirlo de nuevo.
Están también, las que están !tan bien!
Y las tristez,
que encierran frío de invierno entre la lengua y la vagina;
en su lado mas humano se hallan inperfectas: solo lluvia.
Lloran sin saber por que lloran por ellas mismas...
Pañuelo/
Gris/
Carne cruda/
Vidrio, morrones... ¡ títeres de miel!
Pero ella, no encaja en la descriptible metafísica de lo meramente estético, menos en la absoluta sinfonía de las emociones en ebullición. Es mas bien una teoría (utópica si no existiera) tópica, calculada ecuación, la concreción de sus parpados siempre inchados y aun asi bellos, casi sin senos, con los dedos tan largos que podría alcanzar la luna desde su cama. De su sonrisa, es como esos insatantes cuando suenan campanas de catedral a lontananza, te desubica, te trasporta en y a otro tiempo, sin prisa, sin presa, sin prosa, sin nada.. solo viento.. Y me dije a mi mismo, con la voz huracanada en bemoles cotidianos: ¡No!
He perdido la capacidad de ver el color azul y se me ha helado el corazón.
Además.
(12 mai 2010)
Sueño de una lima amarilla
Perdí al tiempo en uno de mis bolsillos,
introduje la mano y aun asi halle la nada.
Sonreí al hallar tan solo la batalla perdida;
pues el augurio del cronos se rindió
ante mi sonrisa de arena y miel.
Ella dijo:
Sos tan dulce que temo hacerme daño.
Volví a sonreir torpemente e hicimos el odio
(por decir mortalmente el amor)
Y valla que ninguna luna
atravezó mi pequeña ventana como hasta ahora.
Luego tan solo el sol se rindió a Morfeo.
Inestable fui tuyo y cada paloma comió de la mano de Dios.
La ropa se doblo asi misma, por no ser cortez con la piel.
Cada prosa amanecida, amarilla de otoño sin sal.
Me perdí en las calles, ¡va! odas porteñas.
Escribiré entonces, que no necesito de alagueñas caricias para pronunciar oraciones y pedir por vida, que en el lugar ingrato de los saludos y los queridos lejanos; esta la gesta del lapiz que con trazos dice: ¡No necesitas!. Y me lo creo (con dolor, enchido de tristeza, pero parado ante la vida y la mirada defrente. Como el bando que se sabe perdedor, mas no deja el gesto desafiente.. diciendo - blandiendo el verso al enemigo: ¡Vení!)
Todo hera un sueño. ..
introduje la mano y aun asi halle la nada.
Sonreí al hallar tan solo la batalla perdida;
pues el augurio del cronos se rindió
ante mi sonrisa de arena y miel.
Ella dijo:
Sos tan dulce que temo hacerme daño.
Volví a sonreir torpemente e hicimos el odio
(por decir mortalmente el amor)
Y valla que ninguna luna
atravezó mi pequeña ventana como hasta ahora.
Luego tan solo el sol se rindió a Morfeo.
Inestable fui tuyo y cada paloma comió de la mano de Dios.
La ropa se doblo asi misma, por no ser cortez con la piel.
Cada prosa amanecida, amarilla de otoño sin sal.
Me perdí en las calles, ¡va! odas porteñas.
Escribiré entonces, que no necesito de alagueñas caricias para pronunciar oraciones y pedir por vida, que en el lugar ingrato de los saludos y los queridos lejanos; esta la gesta del lapiz que con trazos dice: ¡No necesitas!. Y me lo creo (con dolor, enchido de tristeza, pero parado ante la vida y la mirada defrente. Como el bando que se sabe perdedor, mas no deja el gesto desafiente.. diciendo - blandiendo el verso al enemigo: ¡Vení!)
Todo hera un sueño. ..
Amén/eciendo
Quería amanecer en su espalda,
los dos extremos de la eternidad;
nunca visibles...
siempre sentibles...
Recordé de a pocos,
el sabor de su sexo breve;
de sus dedos escribiendo en mi cabello
lo que nadie aún se atrevió a escribir
¡Seguía amén/eciendo!
De pronto llegué
a la conclusión inconclusa del frenesí sin cálculos,
girando en el abdomen maduro de sus edades hechas caricias;
del susurro impensado que degolla el raciocinio.
Me entregué sin tregüa a la palabra,
al sustantivo ingrávido del rodar de la tierra
(y también de sus caderas)
¡No me enamorare nunca mas!
Pero,
tan solo por esa noche..
rompí la cadena de la promesa decidida;
del ¨davídico¨ salmo hecho reclamo.
Miraba mis ojos,
con la experiencia de una gaviota besandose las alas.
Siguió amén/eciendo;
y Dios, mi Dios...
Sin mas remedio que llenarme las pupilas de luz..
nos regaló el adolorido epílogo de la despedida mortesina del eucalipto abrazo,
de la frase puntual diciendo:
Adios...
(mardi 23 mars 2010)
los dos extremos de la eternidad;
nunca visibles...
siempre sentibles...
Recordé de a pocos,
el sabor de su sexo breve;
de sus dedos escribiendo en mi cabello
lo que nadie aún se atrevió a escribir
¡Seguía amén/eciendo!
De pronto llegué
a la conclusión inconclusa del frenesí sin cálculos,
girando en el abdomen maduro de sus edades hechas caricias;
del susurro impensado que degolla el raciocinio.
Me entregué sin tregüa a la palabra,
al sustantivo ingrávido del rodar de la tierra
(y también de sus caderas)
¡No me enamorare nunca mas!
Pero,
tan solo por esa noche..
rompí la cadena de la promesa decidida;
del ¨davídico¨ salmo hecho reclamo.
Miraba mis ojos,
con la experiencia de una gaviota besandose las alas.
Siguió amén/eciendo;
y Dios, mi Dios...
Sin mas remedio que llenarme las pupilas de luz..
nos regaló el adolorido epílogo de la despedida mortesina del eucalipto abrazo,
de la frase puntual diciendo:
Adios...
(mardi 23 mars 2010)
ser soleado..
Hoy me acaricia el sol.
Pensar que lo había olvidado.
¡Es hermoso!.. sonreir y ser soleado.
(Dicienbro)
Pensar que lo había olvidado.
¡Es hermoso!.. sonreir y ser soleado.
(Dicienbro)
dimanche 10 janvier 2010
Hay arenas q son imnonbrables por que llevan mucha sal haciendo heridas.
Y hay aves q son insufribles por llevar el sol en sus espaldas plumadas.
De todas las criaturas que surcan los azules con el don inefable de volar; vos sos la detenida en la nube mas dorada y angélica.
En aquella donde descanzan los hermosos pies de Dios despues de un largo día.
Pero si una tarde,
normal,
sencilla y callada; decido regresar. Entonces dos palomas volarán antes que yo. Para darte aviso en sueños y ruidos; de que voy andando hacia vos. Con un morralito lleno de cuentos, de voces de otros lugares que no conoces. Unas cuantas piedritas para que te canten desde cualquier rincón de repisa; lo que yo no me atrevo a cantarte, por que mi voz se la quedo el mar.
Pero si no regreso;
deseo que sepas que - no es un deseo no concedido- . Sino el acto milagroso de poder migrar con los vientos y las lunas gitanescas, el segundo airoso de blandir la mano en cualquier aire recitando versos. De mirar al horizonte y seguir preguntándose que hay mas allá..
Ya luego se me derrumbo el castillo de palabras, y me fuí a dormir..
Y hay aves q son insufribles por llevar el sol en sus espaldas plumadas.
De todas las criaturas que surcan los azules con el don inefable de volar; vos sos la detenida en la nube mas dorada y angélica.
En aquella donde descanzan los hermosos pies de Dios despues de un largo día.
Pero si una tarde,
normal,
sencilla y callada; decido regresar. Entonces dos palomas volarán antes que yo. Para darte aviso en sueños y ruidos; de que voy andando hacia vos. Con un morralito lleno de cuentos, de voces de otros lugares que no conoces. Unas cuantas piedritas para que te canten desde cualquier rincón de repisa; lo que yo no me atrevo a cantarte, por que mi voz se la quedo el mar.
Pero si no regreso;
deseo que sepas que - no es un deseo no concedido- . Sino el acto milagroso de poder migrar con los vientos y las lunas gitanescas, el segundo airoso de blandir la mano en cualquier aire recitando versos. De mirar al horizonte y seguir preguntándose que hay mas allá..
Ya luego se me derrumbo el castillo de palabras, y me fuí a dormir..
el deleite exacto de mi alma...
Mi vida solía ser sencilla y tranquila. Con aires de revolución siempre en mis latidos, en mis manos, en fin.. en mis pensamientos. El deleite exacto de mi alma se encontrava en el mortal acto de recorrer la vista en las lineas ordenadas de algún libro, pues si, por que me encanta la lectura.
Pero, ahora, ya no se. Quizá Capote tenga ciarta razón:
“Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo: y el látigo es únicamente para autoflagelarse”.
Prefiero la versión del capítulo 25 de Mateo el Evangelista.
Bueno, ¡ya veré!
total..
Hoy es un buen día para sembrar..
(samedi 9 janvier 2010)
Pero, ahora, ya no se. Quizá Capote tenga ciarta razón:
“Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo: y el látigo es únicamente para autoflagelarse”.
Prefiero la versión del capítulo 25 de Mateo el Evangelista.
Bueno, ¡ya veré!
total..
Hoy es un buen día para sembrar..
(samedi 9 janvier 2010)
Ni yo
Los poros boquiabiertos, con la laringe telúrica y desmayante por seguir la algarabía metálica del ocaso, barnizando la desnuda dermis que una vez fue monocelular. Perdí la cuenta de cuantas veces pronuncié una sonrisa, mientras trataba de leer algún gesto en el oscilante de tu cintura florida. Caminé algunos cuantos pocos pasos, para ver mas de cerca los acordes de tu peso exacto, de aquellos ojos; que no se, si son soles solamente y ya han muerto hace mucho - por la luz hermosa que me llegan desde ellos - aún, si me vez desde muy distante.
¿Que eres?
Acaso ..
¿Un epitáfio?
Te trenzas con el viento, tus brazos se agitan como banderas de piratas, no tienes patria.
Ni yo.
vendredi 8 janvier 2010, 01:35
¿Que eres?
Acaso ..
¿Un epitáfio?
Te trenzas con el viento, tus brazos se agitan como banderas de piratas, no tienes patria.
Ni yo.
vendredi 8 janvier 2010, 01:35
...
Había en aquella calle, cierto mustio alarido perforando el silencio en forma de luz. De luz que deja al descubierto el polvo flotando en el aire. En la ventana me esperaba un bandoneón...
Time??
Sonreí: desde el azul del cielo cuando se proyecta para harme daño -
Volví: Desde esa decimonónica fracmetación de mi ser dormido en sabanas a las 11 de la mañana.
Una guitarra: el aire flotando en mis dedos/Inexplicable.
La muerte:¿Qué es eso?
La vida: Yo, caminando con una canción en los labios...
Tu: Mi recuerdo mas recurrente. Mi proximo año...
Volví: Desde esa decimonónica fracmetación de mi ser dormido en sabanas a las 11 de la mañana.
Una guitarra: el aire flotando en mis dedos/Inexplicable.
La muerte:¿Qué es eso?
La vida: Yo, caminando con una canción en los labios...
Tu: Mi recuerdo mas recurrente. Mi proximo año...
Alegría
Me explota el corazón de alegría,
/Como/cuando/
¡Por primera vez escuchó Adan de Dios su voz!...
mercredi 25 novembre 2009, 02:57
/Como/cuando/
¡Por primera vez escuchó Adan de Dios su voz!...
mercredi 25 novembre 2009, 02:57
La muerte de Lilith
Descendió en silencio. Imitando al sol cuando se posa en la tierra amanecida después de la lluvia. Detrás de ella venía la luz, cabalgada en sus cabellos de estrella, de mundos, de estrella nuevamente.
Las azucenas no lograron definir su sonrisa,
lo aromaba todo, al igual que la mar cuando pare sales por la tarde.
Quise correr hacia ella,
que no volara como Lilith
que no pronunciara sus palabras marchitas,
para no regar los cementerios de pasos sembrados.
Es erroneo preguntarle algo,
no responderá;
su mirada es el mejor diccionario para buscar lo que significo yo;
sin sal, sin lima, sin ella...
mardi 24 novembre 2009
Las azucenas no lograron definir su sonrisa,
lo aromaba todo, al igual que la mar cuando pare sales por la tarde.
Quise correr hacia ella,
que no volara como Lilith
que no pronunciara sus palabras marchitas,
para no regar los cementerios de pasos sembrados.
Es erroneo preguntarle algo,
no responderá;
su mirada es el mejor diccionario para buscar lo que significo yo;
sin sal, sin lima, sin ella...
mardi 24 novembre 2009
¨El hombre que perdió la capacidad de ver el color azul¨
I.
El hombre que perdió la capacidad de ver el color azul - levanto la cabeza- , miró al cielo.
- Los pájaros ¨mata-mambo¨ cantaban a doquier-
- Las bocinas de los autos aullaban a lo lejos.
No vio mas que el amancer escapando de los dedos de Dios para derramarse sobre los cielos de Buenos Aires. Su corazón era un candombe...
mercredi 11 novembre 2009, 03:33
El hombre que perdió la capacidad de ver el color azul - levanto la cabeza- , miró al cielo.
- Los pájaros ¨mata-mambo¨ cantaban a doquier-
- Las bocinas de los autos aullaban a lo lejos.
No vio mas que el amancer escapando de los dedos de Dios para derramarse sobre los cielos de Buenos Aires. Su corazón era un candombe...
mercredi 11 novembre 2009, 03:33
Pedacito de acera
Me he santado a sonreir por un rato tratando de disfrutar del cielo inmedianto, tan azul como los dibujos de un niño y su crayol. Cierro - estos mis dos ojos - que ya, tan poco ven, en la ¨rostroteca¨ de la ciudad dinamizada por el verde de sus cientos de semaforos. Algo muy dentro me dice que cante...
de la prestada sonrisa sacada del cine,
de las palabras inmaculadas de cualquier virgen de esquina;
de los lentos pasos de ahora, que antaño se movian agiles al son de Piazolla.
Todas mis sangres fluyen, sin desdén, movilizadas por el daño de no encerrar al tiempo en un reloj. El sol acuicioso destaja (como me gusta esta palabra) a los edificios. Usa sus sombras para convertirlos en titeres y dialogar con nosotros...
de la cienaga, del limbo, de la destructura mental bonairence
del abrazo bajo custodia encerrado en la milonga del olvidado amor
de este padacito de acera desde donde examino mi corazón.
mardi 27 octobre 2009
de la prestada sonrisa sacada del cine,
de las palabras inmaculadas de cualquier virgen de esquina;
de los lentos pasos de ahora, que antaño se movian agiles al son de Piazolla.
Todas mis sangres fluyen, sin desdén, movilizadas por el daño de no encerrar al tiempo en un reloj. El sol acuicioso destaja (como me gusta esta palabra) a los edificios. Usa sus sombras para convertirlos en titeres y dialogar con nosotros...
de la cienaga, del limbo, de la destructura mental bonairence
del abrazo bajo custodia encerrado en la milonga del olvidado amor
de este padacito de acera desde donde examino mi corazón.
mardi 27 octobre 2009
.......
Sucede...
Sucede que la monotonía se ha tornado en la odicea inexplicable de una sonrisa aventurera.
Ese sol alumbra con toda su potencia, vaya, que delicia esta primavera con libros mal cerrados y bien leídos..
Yo era un pibe..
/un pibe
y ahora soy hombre.. un hombre.. que misterio..
Sucede que la monotonía se ha tornado en la odicea inexplicable de una sonrisa aventurera.
Ese sol alumbra con toda su potencia, vaya, que delicia esta primavera con libros mal cerrados y bien leídos..
Yo era un pibe..
/un pibe
y ahora soy hombre.. un hombre.. que misterio..
sin tierras...
Caminas y no hay pesos,
tocas con los dedos las paredes del viento;
sin alas, pero vuelas.
Detras de la nuca llevas notas musicales,
sonries con el aura de un árbol.
Me abandonas para volver sin sol,
con la mustia sílaba tuya.
Naciste ayer y eres mayor que mi edad sin días.
¡Me encantas!
¡Te encanto!
¡Sin treguas!, ¡sin guerras!, ¡sin tierras!...
¡sin tierras!/sin tierras
sin tierras/¡sin tierras!
¡sin tierras!¡sin tierras!
sin tierras...
jeudi 24 septembre 2009
tocas con los dedos las paredes del viento;
sin alas, pero vuelas.
Detras de la nuca llevas notas musicales,
sonries con el aura de un árbol.
Me abandonas para volver sin sol,
con la mustia sílaba tuya.
Naciste ayer y eres mayor que mi edad sin días.
¡Me encantas!
¡Te encanto!
¡Sin treguas!, ¡sin guerras!, ¡sin tierras!...
¡sin tierras!/sin tierras
sin tierras/¡sin tierras!
¡sin tierras!¡sin tierras!
sin tierras...
jeudi 24 septembre 2009
Absurda
Entre tantas idioteces; extraño solo una cosa decimonónica y absurda: tu piel.
La luna es una tiza aplastada en el terciopelo negro de la noche obtusa.
Me daña..
Los arquetipos, las palabras sin moraleja sana, las gotas de agua escribiendo en mi cabeza..
Te escucho de lejos, como se escucha una flauta tras la paredes amuralladas de una ciudad antigua..
Me desborda tanta estupides citadina...
Ya no hay arte, todo es mentira.
¿Por que huye todo la bucólica pausa de mi?
Mis cabellos estan largos.. mis barbas sin afeitar.. mi cerebro sin reciclaje..
el revolber en la mano.. los rezos en los labios.. las rosas en el suelo..
bajo mi piel la sangre infectada de Massive Attack...
Uno. dos.. tres.. silencio............
lundi 10 août 2009, 20:16 PALERMO
La luna es una tiza aplastada en el terciopelo negro de la noche obtusa.
Me daña..
Los arquetipos, las palabras sin moraleja sana, las gotas de agua escribiendo en mi cabeza..
Te escucho de lejos, como se escucha una flauta tras la paredes amuralladas de una ciudad antigua..
Me desborda tanta estupides citadina...
Ya no hay arte, todo es mentira.
¿Por que huye todo la bucólica pausa de mi?
Mis cabellos estan largos.. mis barbas sin afeitar.. mi cerebro sin reciclaje..
el revolber en la mano.. los rezos en los labios.. las rosas en el suelo..
bajo mi piel la sangre infectada de Massive Attack...
Uno. dos.. tres.. silencio............
lundi 10 août 2009, 20:16 PALERMO
Ñ
Extraño tantas cosas, que prefiero no extrañar ya nada.
Y no se si alguien me extraña; y si es así, ¡vaya! .. no volveré nunca.
Quédense con mi último recuerdo.
Con la última vez que les sonreí,
la última vez que vieron en mi, la vida escapandose por mis verbos.
Y no es - que no necesite de todos ustedes -
pues son mi sustento / ¨no solo de pan vivira el hombre¨.
Y con esto quiero decir; que ojalá fuera sedentario y pudiera serlo.. Pero soy tan solo barro que se forma con la lluvia. ¡Y vaya! que llueve en cualquier parte...
mercredi 5 août 2009, 04:39
Y no se si alguien me extraña; y si es así, ¡vaya! .. no volveré nunca.
Quédense con mi último recuerdo.
Con la última vez que les sonreí,
la última vez que vieron en mi, la vida escapandose por mis verbos.
Y no es - que no necesite de todos ustedes -
pues son mi sustento / ¨no solo de pan vivira el hombre¨.
Y con esto quiero decir; que ojalá fuera sedentario y pudiera serlo.. Pero soy tan solo barro que se forma con la lluvia. ¡Y vaya! que llueve en cualquier parte...
mercredi 5 août 2009, 04:39
Me declaro un país
¡Y si! No a menudo piso la lluvia con las manos, y si lo hago es para abandonarme en el hecho de querer sembrarme en un pais sin nombre.
Estoy conciente ( y eso es anacrónico en mi) de lo que soy: tan solo un pequeño detalle en el bello alfarje llamado tiempo. (Aunque este no exista en realidad)
Luego aprendo que no pertenesco.
Aprendo.. la lluvia moja las banderas.
Por lo dicho antes, digo ahora que traigo las manos mojadas.
Estudié el Atlas de la percusión en el eco del corazón, y antes de leer la última página, me he propuesto como el primer ciudadano de un país, de un linaje, ...
¡el mío!
mardi 21 juillet 2009
Pero lejos del egocentrismo trémulo, o de la argamasa hecha con rumores de guerra; comprendí que el músculo motor de mis versos, (y también de mis rezos) es tan pequeño que se ha empesinado en guardarlo todo en orden analfabeta...
No he germinado en ningún suelo; soy semilla a destiempo, con una estación que no me alcanza, o que paso de largo. Por ende llevo en mi a una simiente entera, y aunque me reciban los paises a los que migro cuando en mi velamen danza el viento, son ellos los que residen en mi; sin visa ni pasaporte...
...porque soy
todo un país,
toda una cultura de hemoglobina nova,
soy yo; todo un pais errante...
Estoy conciente ( y eso es anacrónico en mi) de lo que soy: tan solo un pequeño detalle en el bello alfarje llamado tiempo. (Aunque este no exista en realidad)
Luego aprendo que no pertenesco.
Aprendo.. la lluvia moja las banderas.
Por lo dicho antes, digo ahora que traigo las manos mojadas.
Estudié el Atlas de la percusión en el eco del corazón, y antes de leer la última página, me he propuesto como el primer ciudadano de un país, de un linaje, ...
¡el mío!
mardi 21 juillet 2009
Pero lejos del egocentrismo trémulo, o de la argamasa hecha con rumores de guerra; comprendí que el músculo motor de mis versos, (y también de mis rezos) es tan pequeño que se ha empesinado en guardarlo todo en orden analfabeta...
No he germinado en ningún suelo; soy semilla a destiempo, con una estación que no me alcanza, o que paso de largo. Por ende llevo en mi a una simiente entera, y aunque me reciban los paises a los que migro cuando en mi velamen danza el viento, son ellos los que residen en mi; sin visa ni pasaporte...
...porque soy
todo un país,
toda una cultura de hemoglobina nova,
soy yo; todo un pais errante...
¡Lucha! (conversas con Dios)
Quiero penetrar en tu corazón y entender de donde nace tanto amor, pero tu eres Dios, y ni aún lo bueno de ti puedo entender. Y lo sencillo tuyo, para mi es mucho. Te imagino, viendome, tan torpe, tan tonto, queriendo luchar solo contra todo y todos, incluso contra ti.
Cuando te busco resquebrajado como una otoñal hoja seca pisada en el suelo, cuando no se que hacer y mi alma se alborota como la espuma en el mar, cuando me siento en un horno y no me quemo, sin paz, una lucha que descuartiza mi alma...
Estoy sediento.
Ya nada me sacia, ni las luces de la noche en la ciudad, ni el aparente remanso de las Iglesias. Soy un errabundo, como Cain, un esclavo como José, un mendigo de tu amor a la entrada una sinagoga, un hombre sin ley mas que la tuya. ¡Heme aqui Señor!
vendredi 3 juillet 2009
Cuando te busco resquebrajado como una otoñal hoja seca pisada en el suelo, cuando no se que hacer y mi alma se alborota como la espuma en el mar, cuando me siento en un horno y no me quemo, sin paz, una lucha que descuartiza mi alma...
Estoy sediento.
Ya nada me sacia, ni las luces de la noche en la ciudad, ni el aparente remanso de las Iglesias. Soy un errabundo, como Cain, un esclavo como José, un mendigo de tu amor a la entrada una sinagoga, un hombre sin ley mas que la tuya. ¡Heme aqui Señor!
vendredi 3 juillet 2009
A vos, a voz...
Esos metros de distancia
asonoros como el alba
me inquietan,
me humanizan.
¨Desgarrando¨ sería la palabra.
la he cambiado
por la levedad de un adiós
y una forzada sonrisa..
Ahora me queda eso de: latir con el corazón hueco, una mesita de noche con tantos libros que sus patas ¨hasta tiemblan¨ ; muchos mas manuscritos - que de muchos alfombran mi piso - y una foto tuya, pequeña, de esas tamaño carnet en mi billetera. Donde también guardo cicatrices a manera de un monedero virtual con cierto saldo. Me alcanzaría para ir una par de veces mas a tu casa.
Alguien me dice:
- Tu corazon va a sanar -
Y yo le digo:
-¿Y quién dice que esta enfermo?
Y ese ¨alguien¨ con la mas dulce de las voces:
- Tus ojos son el diagnostico -
Y yo ..
Y yo, ya no le miro..
Quería herirte con mis palabras, herirte como se hiere las heridas con la sal, las flores con el paso del tiempo, herirte como cuando se hace el amor y ya no se regresa, mas... No podía, no a vos: tan frágil y mustia bajo la difuminada luna de un Buenos Aires frío. En vez, engullí mis palabras ariscas-obtusas-quirúrgicas-malsanas- irónicas y bordadas con la pintarrajeada cara de un payaso. Solo atiné al ¨ídem de un te amo¨, a la voz entrecortada, a dejarme traquilizar por la caricia del viento, a mirarte con las lagrimas enfundadas, a dejarte una oración pequeña como sinécdoque de todo el bien que te deseo... a vos, a voz. ¡A quien amo!.
lundi 29 juin 2009
asonoros como el alba
me inquietan,
me humanizan.
¨Desgarrando¨ sería la palabra.
la he cambiado
por la levedad de un adiós
y una forzada sonrisa..
Ahora me queda eso de: latir con el corazón hueco, una mesita de noche con tantos libros que sus patas ¨hasta tiemblan¨ ; muchos mas manuscritos - que de muchos alfombran mi piso - y una foto tuya, pequeña, de esas tamaño carnet en mi billetera. Donde también guardo cicatrices a manera de un monedero virtual con cierto saldo. Me alcanzaría para ir una par de veces mas a tu casa.
Alguien me dice:
- Tu corazon va a sanar -
Y yo le digo:
-¿Y quién dice que esta enfermo?
Y ese ¨alguien¨ con la mas dulce de las voces:
- Tus ojos son el diagnostico -
Y yo ..
Y yo, ya no le miro..
Quería herirte con mis palabras, herirte como se hiere las heridas con la sal, las flores con el paso del tiempo, herirte como cuando se hace el amor y ya no se regresa, mas... No podía, no a vos: tan frágil y mustia bajo la difuminada luna de un Buenos Aires frío. En vez, engullí mis palabras ariscas-obtusas-quirúrgicas-malsanas- irónicas y bordadas con la pintarrajeada cara de un payaso. Solo atiné al ¨ídem de un te amo¨, a la voz entrecortada, a dejarme traquilizar por la caricia del viento, a mirarte con las lagrimas enfundadas, a dejarte una oración pequeña como sinécdoque de todo el bien que te deseo... a vos, a voz. ¡A quien amo!.
lundi 29 juin 2009
Mi ventana no da a la ciudad...
Mi ventana no da a la ciudad, lamentáblemente no tiene una vista panorámica de Buenos Aires ardiendo en llamas.
En vez, da casi siempre a un cielo azul - unas tantas veces opaco, tan claro - tantas otras. Nunca vi pasar un ave por si acaso. Es cierto la luz era tenue, casi tan leve. Suponíamos los límites breves de las sombras, quizá, de nuestras manos.
Los ángeles caídos a tropel amontonados en la puerta, ¡vaya! por poco y no la hechan abajo. Vi en tus ojos que no nos importaba nada, ni siquiera el hecho finito de estar vivos.
Sin morfemas.
Me has dejado solo con un raquítico lexema que no me alcaza ni para recordar lo mordaz de tu beso, la filia de tu peso, el minuto exacto donde me despediste con un abrazo; las palabras al oido que salvaron de la muerte al invierno y a su hermoso epicedio.
Ojalá estubieras esperándome
en una catedral con columnas jónicas;
me verías llegar con flores en las manos
/en las dos.
Desnudo de pies.
Recitarte con la voz entrecortada
mis isósceles poemas;
mas ahora soy tan solo: el fósil de un lápiz.
Y el asfalto tan lejos,
porque desde aquí/arriba
el aire invita a cerrar los ojos y a volar;
¨así me duele tener tan solo un ala¨.
Podrias estar leyendo una estúpida elegía misógena, pero no soy tan cobarde. Acepto irreprochablemente que te amo, ya sabes que me hubiera encantado ser yo, el que escribiera ese soneto de Neruda. El que tanto te gusta, el 17 para ser exacto..
Y gracias a tu amor
vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma
que ascendió de la tierra...
mardi 9 juin 2009, 20:08
En vez, da casi siempre a un cielo azul - unas tantas veces opaco, tan claro - tantas otras. Nunca vi pasar un ave por si acaso. Es cierto la luz era tenue, casi tan leve. Suponíamos los límites breves de las sombras, quizá, de nuestras manos.
Los ángeles caídos a tropel amontonados en la puerta, ¡vaya! por poco y no la hechan abajo. Vi en tus ojos que no nos importaba nada, ni siquiera el hecho finito de estar vivos.
Sin morfemas.
Me has dejado solo con un raquítico lexema que no me alcaza ni para recordar lo mordaz de tu beso, la filia de tu peso, el minuto exacto donde me despediste con un abrazo; las palabras al oido que salvaron de la muerte al invierno y a su hermoso epicedio.
Ojalá estubieras esperándome
en una catedral con columnas jónicas;
me verías llegar con flores en las manos
/en las dos.
Desnudo de pies.
Recitarte con la voz entrecortada
mis isósceles poemas;
mas ahora soy tan solo: el fósil de un lápiz.
Y el asfalto tan lejos,
porque desde aquí/arriba
el aire invita a cerrar los ojos y a volar;
¨así me duele tener tan solo un ala¨.
Podrias estar leyendo una estúpida elegía misógena, pero no soy tan cobarde. Acepto irreprochablemente que te amo, ya sabes que me hubiera encantado ser yo, el que escribiera ese soneto de Neruda. El que tanto te gusta, el 17 para ser exacto..
Y gracias a tu amor
vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma
que ascendió de la tierra...
mardi 9 juin 2009, 20:08
¡ Váyanse al carajo ! (A Gaba)
¡Mirenla!
/Es tan solo una niña/
Desprendida de la inherte burbuja de la vida;
sonriendole a los gobiernos y dictaduras
como queriendoles decir con una poca de ironia:
¡Váyanse al carajo!
De ves en cuando
sinuosa como los pasitos de lluvia en el Amazonas;
-hermosa-
como una callesita de La Habana.
¡Escúchenla!
Es ya toda una mujer
asida de la cadente puntualida de la muerte;
entristesida por que no busca margaritas del mantel
¡Si! Esa es mi hermana.
En tus cabellos germinan
las revoluciones de mayo;
a toque de Diana has de despertar
a los ejercitos de antaño...
mardi 26 mai 2009
/Es tan solo una niña/
Desprendida de la inherte burbuja de la vida;
sonriendole a los gobiernos y dictaduras
como queriendoles decir con una poca de ironia:
¡Váyanse al carajo!
De ves en cuando
sinuosa como los pasitos de lluvia en el Amazonas;
-hermosa-
como una callesita de La Habana.
¡Escúchenla!
Es ya toda una mujer
asida de la cadente puntualida de la muerte;
entristesida por que no busca margaritas del mantel
¡Si! Esa es mi hermana.
En tus cabellos germinan
las revoluciones de mayo;
a toque de Diana has de despertar
a los ejercitos de antaño...
mardi 26 mai 2009
También el jabón (A Dano...)
De todas las escencias desprendidas
de la bendición de los brazos,
el abrazo es el arte divino
trasmitido por el tacto
/humano.
El contacto ferro del corazón hecho piel
sanguinea comesura, de la muerte su abatir.
Algunos son frágiles, sí.
pero lo suficientemente fuertes
como para quebrantar los estúpidos protocolos del fingir.
Si van acompañados de líquidas expresiones
como la de una lágrima sanguijuela
que al caer adyecta gargo al lazo familiar;
entonces esa no es la mía.
Pues no suelo llorar.
¿Pero que es ser hermanos?
¿Compartir un similar ADN?
(también el jabón)
Sonreir con el mismo tipo de humor ácido,
emocionarse con el ruido oceánico de las pisadas de la mar
(Pacífico)
Oír el
-¡uyyy!-
al escuchar las primeras notas
/fracmentadas
de una buena canción..
Jugar a los ¨grandes sibaritas¨
con la pequeñas billeteras;
decir:
¡Y bueno! en los días de hambre;
y reir por que pasarán.
Enfrascarce en una robusta discusión;
por no haber entendido
/aún
que en las cosas de la vida
solo Dios tiene la razon..
/Y vaya que han pasado los tiempos/
Para el que usa el gregoriano,
los dias, los meses, los años.
Pero,
no es que el amor sea de antaño
o por que sea otoño
que el verso no rime,
o rime disonate...
Es que por ser esta
la fecha en que naciste
hace ..
22 ..
23 años...
(sabés que no tengo memoria).
Quizá merescas una minimalista
parada al autobús de los/grossos,
de los chavones que la reman
por que son como superman
(ojalá no encuentres tu criptonita)...
de la bendición de los brazos,
el abrazo es el arte divino
trasmitido por el tacto
/humano.
El contacto ferro del corazón hecho piel
sanguinea comesura, de la muerte su abatir.
Algunos son frágiles, sí.
pero lo suficientemente fuertes
como para quebrantar los estúpidos protocolos del fingir.
Si van acompañados de líquidas expresiones
como la de una lágrima sanguijuela
que al caer adyecta gargo al lazo familiar;
entonces esa no es la mía.
Pues no suelo llorar.
¿Pero que es ser hermanos?
¿Compartir un similar ADN?
(también el jabón)
Sonreir con el mismo tipo de humor ácido,
emocionarse con el ruido oceánico de las pisadas de la mar
(Pacífico)
Oír el
-¡uyyy!-
al escuchar las primeras notas
/fracmentadas
de una buena canción..
Jugar a los ¨grandes sibaritas¨
con la pequeñas billeteras;
decir:
¡Y bueno! en los días de hambre;
y reir por que pasarán.
Enfrascarce en una robusta discusión;
por no haber entendido
/aún
que en las cosas de la vida
solo Dios tiene la razon..
/Y vaya que han pasado los tiempos/
Para el que usa el gregoriano,
los dias, los meses, los años.
Pero,
no es que el amor sea de antaño
o por que sea otoño
que el verso no rime,
o rime disonate...
Es que por ser esta
la fecha en que naciste
hace ..
22 ..
23 años...
(sabés que no tengo memoria).
Quizá merescas una minimalista
parada al autobús de los/grossos,
de los chavones que la reman
por que son como superman
(ojalá no encuentres tu criptonita)...
No voy a decir
No voy a decir: te extraño;
aunque en realidad sea asi.
Que el ser poeta,
no es ser un sentimentalista,
es mas bien,
ser realista.
/Como un zapato viejo.
O un viejo sin zapatos durmiendo en Retiro.
Como una prostituta en Rivadavia;
(muerta de frío),
tan solo para no morirse de hambre.
Por suerte yo no soy poeta,
sino un díscolo obrero de clase baja que se cree poeta;
a quien el amor no le alcanza
para sustentar tus breves-epílogos.
¡No eres victima ni victimaria!.
Así como no son dioses los yesos de santeria;
sucede que no usas ¨bijouterie¨
por eso no puedo comprarte
como a una mezquina ¨mina¨ interesada en los/mangos.
Claro que hay cosas que te interesan
como a toda taxonómica clasificable;
si me llamas no voy,
si voy, ya no llamas.
Es el menárquico ciclo de la lógica-ilógica del amor.
/En mi cama no hay mas libros que la Biblia y uno de Kandisnky/
No mas la cripta blanca de tu cuerpo
donde yace el apológetico comcepto de tristeza;
el divino jardin del paraiso;
o la militancia sana de tu joven rostro.
Ojala no existiera la yerba o el mate
para no saber a que saben tus besos.
Dije no voy a decir: ¡Te extraño!
debí decir.. no voy a escribir: ¡Te extraño!.
Me dijiste:¡No todo el que hace poesía es poeta!
mercredi 6 mai 2009, 22:02 BAYRES
aunque en realidad sea asi.
Que el ser poeta,
no es ser un sentimentalista,
es mas bien,
ser realista.
/Como un zapato viejo.
O un viejo sin zapatos durmiendo en Retiro.
Como una prostituta en Rivadavia;
(muerta de frío),
tan solo para no morirse de hambre.
Por suerte yo no soy poeta,
sino un díscolo obrero de clase baja que se cree poeta;
a quien el amor no le alcanza
para sustentar tus breves-epílogos.
¡No eres victima ni victimaria!.
Así como no son dioses los yesos de santeria;
sucede que no usas ¨bijouterie¨
por eso no puedo comprarte
como a una mezquina ¨mina¨ interesada en los/mangos.
Claro que hay cosas que te interesan
como a toda taxonómica clasificable;
si me llamas no voy,
si voy, ya no llamas.
Es el menárquico ciclo de la lógica-ilógica del amor.
/En mi cama no hay mas libros que la Biblia y uno de Kandisnky/
No mas la cripta blanca de tu cuerpo
donde yace el apológetico comcepto de tristeza;
el divino jardin del paraiso;
o la militancia sana de tu joven rostro.
Ojala no existiera la yerba o el mate
para no saber a que saben tus besos.
Dije no voy a decir: ¡Te extraño!
debí decir.. no voy a escribir: ¡Te extraño!.
Me dijiste:¡No todo el que hace poesía es poeta!
mercredi 6 mai 2009, 22:02 BAYRES
working titlle..
¿Qué es la muerte para las gaviotas?
o ¿Un violín encimado en una roca?.
Existen detalles inalterables
que no podemos persivir sin paciencia,
como una gota acromática cabalgando
el dorso ceniciento de una gaviota.
Mi voz tocando la madrugada.
Vocinetas raudas dejando vagancias sónicas,
es todo este concreto algo enfermo;
- por demás frió - apuñando la noche innecesaria.
Los que duermen en las calles..
Mejor dicho ¿ Acaso no son nuestras casas las que nos apresan?
¡Que un brote de conciencia
no es lo mismo que un brote consciente!..
Noticias: porcina, México, ¡Gol!, River, gastronómicos .
Hay remansos en la espesura de tus besos
tus pecas son mi pretérito imperfecto...
(LEVIS factory)
almenos eso decia el cartel..
¿Sabés?.. Quiero ser tu paspartú
mardi 5 mai 2009, 03:11
mujer orfebre...
Mi cuerda de lana,
mi Khipu; ya no se leerte,
ni a ti ni a tu ausencia cercana.
Extraño al imperio de tus manos;
florecida entre ichus, te levantas como el cóndor en cielo;
¡Que mis caricias corran hacia tus labios,
veloz como mensaje de guerra!
Me dejaste alegre,
como en una fiesta funebre
celebrando a mis enemigos muertos.
¡Tu voz es una buena cosecha!
Mas, sino estás
soy un torpe haravicu
que escribe anudando versos
que ya nadie puede leer:
Sumaq uyaykitam umaypi qawachkani,
miski simiykitam sunquypi uyarichkani.
Kay tutam qayamusayki.
Amayá llanqata suyachiwaichu.
Amayá sapallayta saqiruwaychu.
Te estaré esperando
como una piedra a la lluvia;
han de escoltarte algunos pumas
vestidos con colores reales.
Llega ya:
Mi pendiente de oro
mi prematura fiesta de luna,
que los andes paren...
.... y tu no estas.
mi mujer orfebre.
-------------------------------------------------------------------------------------
Los versos en quechua son de Carlos Mávila y dicen:
Estoy viendo tu bello rostro en mi mente,
es tu dulce hablar lo que oigo en mi corazón.
Esta noche te voy a llamar.
Te pido no me hagas esperarte en vano.
Te ruego no me dejes solo.
Y la pintura:
Ollantay y la princesa Cusi Coyllur.
Gutiérrez Infantas, José Manuel
Lima, 1897
Lo absurdo en castellano es mio y es para Adriana. Mercredi 15 avril 2009, 14:20
A Valquiria. (Mi hermana de dos sangres)
Te esperé bajo la noche, abrigado por el tráfico y su ruido de piedra; en esta Buenos Aires desnuda al tiempo.
De vez en cuando, atravezaba al viento con verbos inexactos, esperando me oigas en tu máquina anacrónica, cubierta de rosas, descalza; dejando huellas en vez de vacuas tardes color lila...
(... de pronto un poco de brisa.)
Risas, todo esta felicidad contenida en los labios peatonales, regresando a casa o perdiendose tras las cortinas de la noche. Como sea, los veo, los esculpo en pocos versos. Gente hablando del ¨no se que¨ y del ¨no se cuantos¨...
(de pasado el tiempo, he quedado mimetizado con el devenir citadino)
- ¡Ya lo se¡ -
No existen estúpidas máquinas del tiempo, vale. Entonces ... ¿Qué diantres son los recuerdos?
Estos manuscritos hechos escuálidos latidos silenciosos esperando emigrar tras la argenta luna, dejando libros a medio leer en banquitos de plazuelas (por no caber ya en mi valija)...
No te preocupes... bien se que no llegarás, no puedes. Sino en una oración, en un deseo intrañable de hablar conmigo, susurrada por el aire que acuna mis sueños. En ese - tu tímido color de piel desapercibido en las noches sin luna- ... mi pequeña hermana morena, en culla piel llevas el agrado del sol y en ese par de ojos; espero ... la luz eterna de la cruz.
no te extraño... te entraño.
Brau (escrito en la hoja vieja de un diario bonaerense) lundi 9 mars 2009, 22:17
De vez en cuando, atravezaba al viento con verbos inexactos, esperando me oigas en tu máquina anacrónica, cubierta de rosas, descalza; dejando huellas en vez de vacuas tardes color lila...
(... de pronto un poco de brisa.)
Risas, todo esta felicidad contenida en los labios peatonales, regresando a casa o perdiendose tras las cortinas de la noche. Como sea, los veo, los esculpo en pocos versos. Gente hablando del ¨no se que¨ y del ¨no se cuantos¨...
(de pasado el tiempo, he quedado mimetizado con el devenir citadino)
- ¡Ya lo se¡ -
No existen estúpidas máquinas del tiempo, vale. Entonces ... ¿Qué diantres son los recuerdos?
Estos manuscritos hechos escuálidos latidos silenciosos esperando emigrar tras la argenta luna, dejando libros a medio leer en banquitos de plazuelas (por no caber ya en mi valija)...
No te preocupes... bien se que no llegarás, no puedes. Sino en una oración, en un deseo intrañable de hablar conmigo, susurrada por el aire que acuna mis sueños. En ese - tu tímido color de piel desapercibido en las noches sin luna- ... mi pequeña hermana morena, en culla piel llevas el agrado del sol y en ese par de ojos; espero ... la luz eterna de la cruz.
no te extraño... te entraño.
Brau (escrito en la hoja vieja de un diario bonaerense) lundi 9 mars 2009, 22:17
Papel de plátano..
Negrita...
Muchas palabras repetidas,
frases en montoncitos,
arrimadas por el viento que atrapa
las hojas secas.
Letra grande.
Quizá sea la génesis de otro idioma,
de una nueva estructura de pensamiento.
Prefiero las lenguas errantes
aquellos pasos nómadas
que anuncian cosas perpetuas.
/LETRA GRANDE.
Esta vacuidad literaria
producto del no se que,
y del no se cuanto;
de la soledad blanquesina del papel en quebranto.
/Negrita...
vendredi 13 février 2009, 16:22 FORMOSA.
Muchas palabras repetidas,
frases en montoncitos,
arrimadas por el viento que atrapa
las hojas secas.
Letra grande.
Quizá sea la génesis de otro idioma,
de una nueva estructura de pensamiento.
Prefiero las lenguas errantes
aquellos pasos nómadas
que anuncian cosas perpetuas.
/LETRA GRANDE.
Esta vacuidad literaria
producto del no se que,
y del no se cuanto;
de la soledad blanquesina del papel en quebranto.
/Negrita...
vendredi 13 février 2009, 16:22 FORMOSA.
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