Noche tan clarita, y la luna tan morena; y yo con acordes en el corazón, con el paso sin ritmo, lleno de pensamientos bemoles, agüaitando las estrellas desde mi mortalidad. Todo esto se me es extraño, escribir sin musa, estando vacio, o lleno de nada, que es lo mismo, como seduciendo al Olimpo. ¡Vaya Abril!.
Ahora que la tinta del boligrafo yace inherte en la marea de mis cuadernos de notas, en mis manuscritos recusitados, en los bien paridos ocicos dentados; es como masticar bruma, tragar niebla en copitas. ¡Mi Abril!
Y estas luces citadinas, ¿acazo no son tumulto populacho a fuera mi puerta?, esperenme un poquito, ¿si?... que hoy, almenos hoy, no deseo salir, no deseo adentrarme en su bosque de frio, - ¿no te complacera el taciturno vergel rosa? - Vaya que no, en verdad. Ni mil tentaciones, ni toda tu arena de mierda.
Y mi caligrafia pueril que me persigue, has de saber que no soy recomendable..
Ahora que la tinta del boligrafo yace inherte en la marea de mis cuadernos de notas, en mis manuscritos recusitados, en los bien paridos ocicos dentados; es como masticar bruma, tragar niebla en copitas. ¡Mi Abril!
Y estas luces citadinas, ¿acazo no son tumulto populacho a fuera mi puerta?, esperenme un poquito, ¿si?... que hoy, almenos hoy, no deseo salir, no deseo adentrarme en su bosque de frio, - ¿no te complacera el taciturno vergel rosa? - Vaya que no, en verdad. Ni mil tentaciones, ni toda tu arena de mierda.
Y mi caligrafia pueril que me persigue, has de saber que no soy recomendable..
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